Admin

La Torre de Hercules



Bienvenidos a La Torre de Hercules (antiguamente La Ciudad de Cristal). Un lugar donde leer sobre el dia a dia de La Coruña, cosas interesantes y las obras literarias del autor.

Temas

Archivos

Enlaces


Se muestran los artículos pertenecientes al tema Mis obras.

Hace hoy 18 años...

2012-05-14 19.03.03

Hace hoy 18 años que estabamos ahi, juntos, rodeados por la multitud. Yo cargaba con tu chaqueta. Tu hundias los pies en la tierra. Yo hubiera matado por ti, muerto por ti. Por ti, aquel dia, yo no hubiera fallado ese penalti.

Te fuiste. Me quede. Pasó el tiempo. Mejor asi.

Hoy fue solamente un dia mas, hasta que alguien me menciono que hoy, hace 18 años...

 

 

Postdata: Tu,si tu, no te hagas la despistada. Si al final suben y no te rompen el corazon al final y de la manera mas tonta, te regalo un cuento :-).

14/05/2012 21:31 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

10 frases de una madre treintañera ( primeriza ).

1 ¿Hijos yo? Ni loca. Si solo son estorbos y gastos. Nada, nada, todos para ti, cielo.

2 Ay, cariño. Menos mal que tu tampoco quieres niños. Seremos tan felices tu y yo...

3 ¿Preñada yo? Es imposible, debe haber un error. Si tengo un diu y el esta vasectomizado. Doctor vuelva a hacerme el analisis...

4 .................................................................................................

5 ¿Abortar? ¿Como voy a abortar, animal?

6 Pues claro que no me gustan las Princesas Disney. Pero no querras decorar la habitacion de la nena con tus posters de anime, ¿no?

7 ¿Laura? ¿Eva? ¿Sabrina? ¿Que dices? no, claro que tu opinion NO  es importante en esto, cielo.

8 Toca, toca, ¿Notas las pataditas? Ay, chica, a ver cuando encuentras a un buen hombre y tienes un hijo, que te haces mayor y luego...

9 Te matare. Duele, duele. Nunca volveras a tocarme. Ya empujo, idiota, ya estoy respirando y empujando.

10 MIA. Carne de mi carne, fruto de mi vientre. Hija mia, tu y yo contra el mundo. Y tu sigue grabando y a lo mejor mañana te dejo cojer en brazos a Nicole Natalie.

Nota editorial. Se advierte a las enviadoras de amenazas y pauqetes bomba de que el autor ya ha sufrido un par de agresiones a manos de treinteañeras sin sentido del humor y con acceso a armas. Tal vez pronto salga de la UVI. Asi que las señoritas repartidas por Madrid, Belgica y la ria de Boiro no necesitan venir a matarlo... Un beso a todas, chicas.

23/11/2011 12:11 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Llevame al partido de futbol alguna vez...

Hay un hombre llorando.

Ella, su chica, su mujer, su hembra, su pareja, su esposa, su mitad, no esta.

Galatea ha dejado a Pigmalion.

Sentado a la mesa, con una botella de cerveza barata, ni siquiera negra, en una mano. En la otra mano, un marco con una foto de ella. Llora su ausencia, su abandono,su ida...

A su lado, en una cuna, una niña llora. Ignora todavia que su mama se ha ido...

Suspirando y sollozando, El dice solamente un nombre. Lo susurra. Lo dice. Lo piensa.

Con un chorro de voz que haria que Pedro Infante se quedase mudo, llora y empieza a cantar...

¿Por que, por que, los domingos por el futbol me abandonas...

 

En la cara no, que quedan marcas... ;-)

08/11/2011 01:29 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Salio de las flores...

Un dia, Dios llamó a uno de sus ángeles. Uno sonrosado, pequeñito, de alas blancas y azules.

"Tengo un regalo para un hombre bueno. Toma esta bola de luz entre tus manos. No debes abrirlas hasta que encuentres a la persona adecuada."

*****

El angel recorrió los cielos y los mares, voló sobre los bosques y las montañas, pero no encontraba a quien meceriera el regalo.

*****

Entonces, un dia, muchos años despues, el angel vió a una mamá y a un papá con un niño rubio, paseando felices. Y el angel sonrió.

*****

El angel se hizo pequeñito, muy pequeñito, y se metió dentro de la mamá por su nariz, como una mota de polvo.

*****

Nueve meses despues, la mamá tuvo una niña, con la misma cara del angel, y con las manitas cerradas. Al ver a su papá y a su hermanito al lado de su mamá, la niña sonrió y abrió sus manos.

*****

Y al abrirse las manos de la pequeña Antía, la felicidad envolvio a la familia.

*****

Y el angel dejó de ser un angel y se convirtió en una niña pequeña, con una familia que la quería y a la que quería.

*****

Y nadie en el Cielo supo nunca si entre sus manos Dios habia puesto un regalo, o si la felicidad estuvo siempre en la niña.

02/09/2011 11:16 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Resumiendo mis vacaciones.

* 2011-07-02 17.53.56

Por ahora bien, gracias :-).

13/07/2011 20:11 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Gracias.

Tal dia como hoy fue un dia triste, pues para darme la vida mi madre lloro. Espero haberte compensado en todos estos años.

22/09/2010 12:17 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Sumision.

Hoy, 23 de Abril, os dejo un cuentecito. Leedlo hasta el final antes de opinar sobre el. Dedicado a George Langelaan, escritor:

" Me gusta ser la posesion de mi Dueño. No rechazo mi destino. Naci sintiendo que mi deber, mi futuro, mi obligacion, era ser vendida o regalada a alguien como El.

No os mentire. aunque soy feliz y me siento realizada cuando me usa, cuando encuentra placer al tocarme o mirarme; a veces me pongo triste o celosa.

Celosa porque no soy la unica ni la preferida. Mi Dueño me comparte con otras, no me dedica su valioso tiempo al completo, no gasta todas sus miradas en mi, no soy la unica que le hace sonreir ni la unica que altera su pulso cuando me tiene a su lado, entre sus manos, al alcance de sus dedos. Pero entiendo que para El no soy mas que una cosa a la que ya ha concedido demasiados derechos.

Triste porque a veces me ofrece a sus amigos. Incluso a veces, a meros conocidos. Algunos me ignoran o rechazan. Es extraño pero eso hiere mi orgullo, me hace sentir inutil. Otros me miran con deseo mientras me alejan de mi Dueño. Tengo miedo esos dias. Pero lo que temo no es ser usada de cualquier manera, sin cuidado, por estos desconocidos; sino que algun dia alguno de ellos se quede conmigo y mi Dueño no me reclame a su lado.

Porque lo amo. El es mi razon de existir. Porque aunque solo soy una cosa para El, soy su cosa. Incluso cuando; algunas noches; cansado y borracho me lleva con el a la cama, a su cama, antes de quedarse dormido ignorandome, quizas tras haberme usado de forma breve e insatisfactoria. Alguna noche, dormido, me ha empujado y tirado al suelo. He permanecido ahi, sin moverme, tirada en el suelo, esperando a que despertara. Alguna mañana me ha pisado al levantarse. Pero lo amo. Y al ver como se da cuenta de mi presencia, lo amo; al notar como me mira, lo amo; al sentir como sus dedos vienen a por mi, lo amo.

Porque mi Dueño es bueno conmigo. y yo soy muy feliz de ser una de las novelas de su biblioteca personal."

23/04/2009 23:48 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Galicia el 25 de Julio de 2008.

Ela amao con loucura.
El la ama mas que a nada.

Ela ama á sua terra.
El ama a su tierra solo por detras de a ella.

Ela naceu entre montes, oindo a voz do rio.
El nacio entre dos playas y un puerto, entre redes.

Ela sabe recoller choupins no outono.
El sabe comprar champiñones en lata.

Ela fala catro idiomas sen problemas.
El habla las lenguas de Rosalia y se defiende en ingles.

Ela ama viaxar, coñecer, descobrer.
El la sigue por Europa, cuando ella le deja.

Ela sabe matar porcos, unha vez ó ano.
El cocina la carne y lava la ropa.

Ela baila e canta, e vai a concertos de heavi.
El escucha boleros de los que nunca aprende la letra.

Ela ten un lagarto na saia; e cando baila, o lagarto move o rabo.
El quiso ser el pirata cojo, con pata de palo, con cara de malo.

Ela vota a un partido.
El vota al opuesto.

Ela queria un gato.
El renuncio al perro. Y se compraron un acuario.

Ela é cabezota e maniatica.
El esta lleno de defectos.

Ela falalle en gallego.
El le habla en español.

Ela traballa en Bruselas.
El vive en Galicia.

Ela chamao tonto, sorrindo.
El le dice nombres terminados en -uda.

Ela quiso ser de Malpica, polo acento.
El deseo ser de Burela, para complacerla.

Ela é loira, é roxa, é de cabelo preto.
El encanece sin teñirse.

Ela é a suma de moitas.
El es la suma de muchos.

Ela se chama Ana, Maria, Uxia, Esther, Monique.
El se llama Juan, Jorge, Alberto, Paco, Luis, Manuel.

Eles son a Galicia do seculo XXI. Y su futuro es suyo.

 

Dedicada a los gallegos y gallegas ( hoy si distingo los generos, y no es por chcorradas pseudoigualitarias ) que quieren vivir su vida en paz.

25/07/2008 13:04 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Bruselas, 17 de mayo.

Este cuento esta dedicado a una persona muy especial, aunque ella NO es la protagonista. Aunque podria dedicarse a muchas mas personas.

La mujer camina por la tranquila calle de la ciudad centroeuropea. Acaba de salir del Metro y camina sin prisas, con una baguette de pan aun caliente en su bolsa. Viste con falda y camiseta, con sandalias y un peinado nuevo, trés chic. Podria ser cualquier cosa, desde una estudiante Erasmus a una ejecutiva moderna que no necesita vestir traje chaqueta en la oficina. Es europea, pero podria ser de cualquier pais mediterraneo. De su bolso sobresalen un par de periodicos, uno en frances y otro en ingles. Es una mujer cosmopolita.

De pronto, escucha unos compases musicales. Se para en medio de la calle. Ella conoce esa musica, esa melodia. Pero es muy raro oirla aqui, en medio de la Vieja Europa. Y sin embargo... Se queda parada, en medio de la calle, escuchando a Astaroth...

Sin ela vivir non podo,
non podo vivir contenta,
que adonde queira que vaia,
cróbeme unha sombra espesa.

Ella conoce esa cancion. Ha leido el poema, ha escuchado la cancion, la ha cantado y recitado. Sabe que no es imposible oirla, pero es imposible que la este escuchando aqui y ahora. Sigue quieta y la musica continua, acercandose a ella, bajita, pero chillandole en el corazon.

Leváime, léváime, airiños,
como unha folliña seca,
que seca tamén me puxo
a callentura que queima.
¡Ai!, si non me levás pronto,
airiños da miña terra;
si non me levás, airiños,
quisáis xa non me conesan.

Siente algo raro en su corazon. En su alma. En sus ojos. Pero no, no va a llorar. ella es una mujer cosmopolita, moderna, de hoy en dia, vive mirando al futuro, sin los sentimentalismos del pasado. Se niega a llorar. No va a llorar ahora. No lloro cuando dejo atras a sus padres...

Levaime, levaime, airiños,
levaime a donde me esperan
unha nai que por min chora,
un pai que sin min n’alenta,

No. Se niega a llorar y sigue andando, mientras la musica la sigue en su caminar por esta tranquila y solitaria calle de ciudad centroeuropea. No llorara. Como no lloro cuando dejo atras a aquel muchacho...

un irmán por quen daría
a sangre das miñas venas,
e un amoriño a quen alma
e vida lle prometera.

No. Ha dicho que no y es que no. Se niega a llorar, aunque sus labios quieren tararear la letra, siguiendola. Ella es de aqui ahora. Es una mujer europea. Es una mujer sin patria, libre como el viento. Esta integrada en el corazon de la Union Europea, en esta cultura nueva y diferente. Forma parte de la nueva Europa, no tiene vinculos con nada ni nadie mas. Ella es de aqui ahora. Ella...

Si pronto non me levades,
¡ai!, morrerei de tristeza,
soia nunha terra estraña,
donde estraña me alomean,
donde todo canto miro
todo me dice: «¡Extranxeira!»

Ella es...Ella es...Ella es... Ella es gallega. Y al recordarlo, es su voz la que acompaña a la musica.

Non permitás que aquí morra,
airiños da miña terra,
que aínda penso que de morta
hei de sospirar por ela.

Su voz resuena en la vacia calle europea, llevando la voz de Rosalia, de Galicia, de los gallegos a esta tranquila ciudad, donde en cualquier esquina puede haber un gallego escondido. Y se da la vuelta, despacito, deseando y temiendo lo que sabe que va a ver. Mientras, sigue cantando, hablando, confesando, llorando, deseando...

inda dimpóis de mortiña,
airiños da miña terra,
heivos de berrar: “¡Airiños,
airiños, leváime a ela!"

Ahi esta El, el muy tonto, con un walkman en su mano, con la cancion sonando muy suave, casi sin voz, mientras la voz de su corazon de gallega oculta la voz del cantante. Lo mira, lo vuelve a mirar. El muy tonto no le dice nada, no le canta un alala, no la llama por su nombre especial, ese diminutivo que nadie mas usa, no abre sus brazos. Solo la mira mientras la cancion se acaba. Ella le sonrie:

- Tienes cara de aire gallego, ¿lo sabes?

Airiños, airiños aires,
airiños da miña terra;
airiños, airiños aires,
airiños, leváime a ela.

Flor robada.

coruña flores

¿Te acuerdad? Fue un dia, paseando por alli. Las flores cuidan este pequeño arbol, y pense que una, en tu pelo negro, seria hermosa. Un policia vigilada el edificio publico al que pertenece el jardin. Me acerque y le pedi permiso. Me miro. Te miro. Tuviste tu flor. Vivio una semana en un jarron improvisado en tu habitacion. Hoy pase por aqui de nuevo y vi las flores. Pense en ti. Donde estes y con quien, cuidate. Y se una flor.

Poesia por encargo.

Unos versos de amor serian palabras vacias,
repetidas porque si.
Dejame, en cambio, abrazarte
y compartir tu vida.

03/03/2007 19:16 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Tu nombre...Uno podria emborracharse con el en los labios.

S2010045

Pulpo de peluche, alguien que te achuche.
Para ti;
un verso, una pequeña poesia,
como te prometi.
Y que no leeras.

27/01/2007 11:49 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Ey, salgo en la portada de mi servidor de fotos. Ya soy un fotografo famoso :-).

Hoy mismo publique esta foto. Lo hice antes de irme a trabajar. Al llegar a casa, tenia un mail de mi servidor de fotos. Temiendo que fuera spam, lo lei cautelosamente. Y resulta que no, no era spam. Me comunicaban que una de mis fotos habia sido seleccionada para su portada. Yupi, viva, lalalaaa. Fama, dinero, admiradoras echandome petalos de rosa... Bueno, puede que tanto no, pero he de reconocer que algo de ilusion si me ha hecho, la verdad. Y sin nada mas que una pizca de sano orgullo, aqui teneis una captura de pantalla.

foto1

Quisiera dedicarsela a todos los que me han dado algun consejo de fotografia o sugerencia de algo que fotografiar.

15/01/2007 22:59 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Cuando un hombre va a morir...

Dicen que cuando un hombre va a morir toda su vida pasa ante sus ojos...

Dicen que en esos momentos se reflexiona sobre lo bueno y lo malo que se ha hecho. Dicen muchas cosas, pero todas son mentiras.

Cuando la muerte me encontro fue a bordo de un barco en algun lugar del Caribe, y lo unico que paso ante mis ojos fue la seguridad de que Diego Miguel de Lobios y Mariñas nunca veria otro amanecer. Estaba al final de una hilera de hombres, los cada vez menos supervivientes de la tripulacion del "Virgen Negra", y no me cupo la menor duda de que el baño que me esperaba terminaria con la triste vida del tercer hijo de mi padre.

No me quedaban fuerzas ni para una postrera maldicion. ¿Que podia maldecir? ¿A quien? ¿Mi mala suerte? ¿Mi inevitable destino? ¿A mi padre? ¿A los piratas? ¿A mi mismo? No serviria de nada, todo seria inutil. Asi que intente aceptar mi sino con un ultimo gesto de valentia. La sangre de mi padre me impulso a levantar la cabeza y a sonreir ante el juego de los piratas.

Nos hacian ir de uno en uno por la plancha, hasta quedar balanceandonos sobre las aguas. Nos preguntaban que sabiamos hacer, para lo que serviamos. Nos decian que nos les haciamos falta. Y nos echaban al mar cargados de cadenas.

- ¿Que sabes hacer?

- Soy marinero. De los mejores.

-Tenemos muchos como tu.

Chapuzon.

-¿Para que sirves?

-Para matar a cerdos como tu.

-Buena respuesta. Muy buena respuesta.

Chapuzon.

-Soy el mejor cocinero de los siete mares. ¡Os lo juro por Dios y la Santisima Trinidad!

Chapuzon.

-Soy timonel y piloto. Os sere muy util.

Chapuzon.

-Por favor, tened piedad. Hare lo que querais, lo que me digais. Solo tengo doce años. Por favor, por favor, por favor.

Chapuzon.

-Se donde hay un gran tesoro. Os dare la mitad si me soltais. Os lo dare todo. No me quedare con ndad. Es muy grande y es todo vuestro.

Chapuzon.

Chapuzon.

Chapuzon.

El viejo carpintero de quien todos se reian estaba delante de mi, pero se movio para tomar el puesto de otro hombre. Tuvo el valor de reirse y saltar antes de que un sable lo empujara. La tripulacion hizo avanzar al ultimo marinero y me encontre en la tabla, al lado del capitan, mirando mi muerte.

-¿Que sabes hacer, niñita?¿Para que sirves?

-Se contar historias.

-Todos sabemos. Con una jarra de ron y una bolsa de oro todos sabemos contar las viejas historias de los bucaneros.

-Mis historias son nuevas. Son historias unicas, que nadie ha oido antes y que hacen de cada hombre un heroe.

-¿De veras? Veamos si es cierto. Cuentanos una historia nueva, y si nos gusta a todos no tendras que darte el baño. ¿De acuerdo, muchachos?

Mientras los hombres mostraban su conformidad con su capitan, por mis venas volvio a correr la sangre de mis ancestros, aferrandose a la vida con toda la fuerza de un hidalgo español. Mire a los ojos del capitan; y los piratas, el barco, la plancha de madera, los gritos de los ya ahogados, mi propia muerte, todo dejo de existir mientras una historia nueva y que nadie habia escuchado antes surgia dentro de mi y hechizaba a quien la escuchaba. Escuchad bien, pues esta es la historia que cuenta un hombre que sabe que va a morir:

-Dicen que cuando un hombre va a morir toda su vida pasa ante sus ojos...

Este cuentecillo tiene nueve años. Dedicado a Oscar, que al leerlo, quiso jugar una campaña de rol basada en la pirateria caribeña...

15/05/2006 01:32 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Una ultima apuesta.

Este cuento fue escrito hace muchos años, dedicado a un amigo que entonces estaba soltero y sin descendencia. Hoy me ha dicho que espera un hijo con su mujer. Al final, el cuento puede ser publicado. Han pasado muchos años,pero aun lo conservaba dentro de una carpeta, esperando el momento idoneo. Al final vera la luz. Espero que te guste. Sed felices y dichosos.

Una ultima apuesta.

Roman Emptyl se estaba muriendo. En el pasillo del hospital su mujer miraba la puerta de su habitacion balanceandose adelante y atras, mientras sus manos parecian capaces de destrozar el asiento donde intentaba descansar un poco. Lo amaba tanto que no podia expresarlo. Estaba pensando en lo injusto de la vida y en el dolor que la devoraba cuando la puerta de la habitacion se abrio y Jack salio.

Alto, moreno, delgado, prematuramente envejecido, sereno y honrado a carta cabal; el mejor amigo de su esposo se le acerco y beso su frente. Ella lo miro a los ojos y vio en ellos una dureza y una determinacion que la calmaron. Dejo de llorar y se levanto para abrazarlo.

-No morira hoy. No si yo puedo hacer algo. Esperame aqui y si no vuelvo hazlo feliz.

Sin dejarla decir nada, Jack se marcho. Recorrio el pasillo a grandes zancadas, con la gabardina desabrochada ondeando tras el, como en las peliculas. Por un momento; por el rabillo del ojo; le parecio que iba vestido con una capa, calzado con botas altas y tocado con un sombrero acabado en unas plumas, con una espada colgando de su cinturon. Demasiadas noches sin dormir casi nada, seguramente. Parpadeo, seco sus lagrimas y lo busco con la mirada de una amiga, pero ya no estaba alli.

* * *

Su primera parada fue en el castillo De la Fére.Atraveso el condado por la noche, cabalgando como un espectro que pudiera ver en la oscuridad. Llego a la hora del desayuno, y debieron de verlo por las cristaleras del comedor porque los condes acudieron a recibirlo. Al verlos abrazados recordo a Roman y a su esposa; abrazados, unidos, felices, dignos de vivir juntos durante mas años. Su determinacion aumento al descabalgar.

-Jack, me alegra verte de nuevo. ¿Que noticias traes?

-Roman se esta muriendo. Necesita nuestra ayuda.

-Por supuesto. Dame unos minutos para armarme y voy contigo.

-Jack, ¿me permitirias ir con vosotros? Tambien yo quiero ayudar a Roman.

El conde y Jack la miraron y se miraron hablando sin palabras. Sin saber que decir. Aun sabiendo que ella podria ayudar, todavia tenian que recoger a los demas compañeros, y ella no se llevaba demasiado bien con todos ellos. El conde tomo la iniciativa.

-Anne, cariño. Tal vez no sea lo mas conveniente.

-¿Lo dices por tus camaradas? No me importa. Gracias a Jack y a Roman tenemos una oportunidad. Ellos y yo. Si no hubiera sido por ellos, aquella tarde en el convento con Constance, todo habria sido muy diferente. No podeis impedirle a alguien que se lo debe todo que le ayude. Ire.

-De acuerdo. Avisare a los demas. ¿Donde nos encontraremos?

-Donde siempre. La biblioteca estara abierta toda la noche. Ahora tengo que irme a por los demas. Gracias por todo.

-Deberiamos dartelas nosotros. Suerte en la busqueda. Nosotros no os fallaremos.

Jack monto a caballo y partio al galope mientras los condes entraban en el castillo; abrazados y juntos mientras el acariciaba a traves del vestido y del tiempo la marca que su esposa lucia en el hombro.

* * *

El malayo lo vio en cuanto la barca aparecio en el horizonte. Espero pacientemente a que se acercara y entonces desperto al hombre que dormitaba al sol. Este se desperezo, tomo unos tragos de agua fresca, arreglo sus vestiduras y enfoco al intruso con su catalejo.

-¿Un ingles?

-Nada mas opuesto. Nos mataria a todos si nos oyese llamarlo asi, amigo mio. Sigue vigilando, yo le dare la bienvenida a nuestro invitado.

Con calma, confiando en la lancha, Jack atraveso la bahia esquivando los arrecifes y los bancos de coral. Vio al hombre que le esperaba en la playa, vestido como un europeo a pesar del clima de Borneo. Llego al embarcadero, salto al muelle y abrazo al portugues.

-¿Todo bien, amigo mio?

- Me temo que no. Roman se muere.

- ¿Podemos ayudarte?

- Eso es lo que esperaba suplicaros.

-¿Suplicar? ¿Tu? ¿A nosotros? Bromeas, sin duda. Todo Mopracem esta a tus ordenes. ¿Cuantos hombres necesitas? ¿Cuantos juncos deseas?

Jack sonrie y dice solamente dos nombres. Una cabeza asiente y el vuelve a su barca, dispuesto a reclutar al ultimo miembro de su pequeño ejercito.

* * *

El tranquilo y pequeño pueblo castellano ve llegar al jinete sin temor ni miedo.Sin dudas, llega hasta una casa de dos pisos en el limite de la aldea. Alli el jinete descabalga y llama a una puerta. Unas palabras son dichas y , con algo de temor, se le flanquea el paso. El jinete entra en el patio interior, donde un anciano lee un libro a la sombra de una galeria. Se le acerca y, respetuosamente, pregunta:

-¿Don Alonso?

-Si, ¿quien pregunta por mi?

-Os necesito para una ultima aventura, Don Alonso.

El anciano sonrie y niega con la cabeza.

-No. Sin duda Vos buscais a quien no soy yo. Vos necesitais a Don Quijote.

El recien llegado sonrie y niega a su vez con la cabeza.

-No, Don Alonso. Es a vos a quien busco. Al lector, al que entiende, al que anhela...

El anciano duda, piensa, mira al jinete, asiente, y ; entrando en la casa, sale de ella con una espada y una bacia de barbero.

-¿Una ultima salida, pues?

* * *

La Muerte cabalgaba rapida y veloz hacia el hospital, dispuesta a recoger el alma de Roman, cuando vio a un pequeño grupo de personas en su camino. Conociendo la tradicion y las leyes se detuvo y espero.

-¿Quien me desafia?

-Yo. En el nombre de mi amigo. En su nombre invoco el derecho a duelo. A un ultimo juego.

-¿Conoces la Ley? Todo o nada. Si ganas, el vivira. Si pierdes, ambos morireis.

-Conozco la Ley. Aun asi, te desafio a un ultimo juego, segun la tradicion y el honor.

-¿Por que? ¿Por un amigo?

El hombre sonrie, se saca el sombrero, la gabardina, la capa, quedando solo con la espada en la mano y sonriendo, solo dice:

-Un amigo, un esposo, un futuro padre... ¿Que mas da? ¿Luchamos por el?

-Asi sea. ¿Has tenido buenos maestros en el arte de la esgrima?

-Los mejores que he podido encontrar. ¿Luchamos, pues? ¿En guardia?

Dos asentimientos de cabeza y la guadaña y la espada se cruzan.

11/03/2006 02:55 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Feliz cumpleaños.

Cuatro de Febrero.
Trece petalos rosados.
Adornan
la corona de una flor,
que su jardinera
adora.
Feliz cumpleaños.

Poesia sobre ti sin ti.

Mi amor; sin ti,
no vivo una vida.
Vivo dias sueltos, uno tras otro.
Dejo una casa
donde no estas tu.
Y vuelvo a un piso
donde no me esperas.

Sin ti,
me sumerjo en agua caliente,
en mi baño,
con esencias y espuma.
Miro el armario de la pared,
con cuchillas de afeitar,
after-saves,
colonias,
una figurita de un delfin saltando.

De pronto, entra una mujer de pelo verde,
mi musa; se me presenta;
besa mis labios
y me inspira este poema.

Sin ti,
a mi lado,
te deseo lo mejor.

Duerme,
descansa,
sueña cosas bonitas.

Recuerdame,
si asi lo quieres.

O sueñame,
esperandome...

Que nadie me busque dobles sentidos. Pero oye, me parece que me ha salido bordada.

Falsas poesias de amor.

Escribo por escribir
sin poner fuego
en mis versos.

Temeroso de perder,
si con otros lo comparto,
lo que por ti siento.

Pero te puedo decir;
aqui, ahora, alla, luego,
simplemente que te quiero.

28/12/2005 22:50 latorredehercules Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Imagina 2.

Imaxina que solo esta ela, e ti, os dous vendo a noite caere namentras paseais polo monte. Imaxina que ela corre para recoller tomates e facerche unha ensalada. Imaxina que ti lle pagas iso facendolle os bictecs con patacas. Imaxina que non necesitas moito mais para ser feliz.Imaxina...

Te deseo.

Te deseo.
Deseo tu cuerpo.
Deseo tu sonrisa.
Deseo el brillo de tus ojos
cuando me llevas la contraria.
Deseo aburrirme a tu lado
mientras buscas ropa nueva.
Deseo sonarte los mocos,
y cuidar tus catarros.
Deseo verte feliz ami lado
y por mi causa.

Como he dicho, mi amor,
te deseo.

20/11/2005 13:33 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Poesias para un fracasado.

Estos poemas son los originales. Los escribi para alguien a quien hace mucho tiempo que no veo. La version final era ligeramente diferente, pero no tengo copia, asi que transcribo los originales.

I

Me devolvio los discos.
Me devolvio los libros.
Las cartas y las fotos
tambien me devolvio.
Echamos cuentas...
¿Estamos en paz?No.
Se quedo con mi ilusion.

II

Soy una hoja marchita...
Soy una llama apagada...
Soy un vaso quebrado
y un lirio roto.

No, no es cierto.
No soy nada mas
que un imbecil que te ama.

III

Dicen que la distancia es el olvido...
pero mi amor por ti es una excepcion.

Dicen que llorar lo cura todo...
pero mis ojos secos te desean.

Dicen que un amor quita a otro...
pero yo solo te amo a ti.

Dicen que solo el tiempo cura un corazon herido...
si, eso dicen, pero a veces...

No hay tiempo suficiente en una vida.

IV

Podria escribir los versos mas tristes esta noche.
Podria recordarte a las oscuras golondrinas.
Podria decir mil cosas hermosas de ti.
Podria hacerlo, si.Mas, ¿con que sentido?
Aunque te ame y me quieras,
¿te devolveria un poema a mi lado?

Personalmente pienso que el III y el IV son los mejores, pero podeis opinar. Con mi suerte, a todo el mundo le guatara mas el I :-).

Dibujo de tres mujeres detectives.

trio

Este dibujo fue dibujado por un estudiante de la EOI ( Escuela oficial de idiomas ) hace muchos años. El se lo dio a una chica que a su vez me lo dio a mi para ilustrar un cuento sobres tres chicas. Hoy yo os lo ofrezco, esperando quizas cerrar el circulo...
05/10/2005 15:45 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Ilustracion inedita tipo Conan

Esta ilustracion no es mia. No recuerdo quien la creo. Su historia es la siguiente. Hace unos diez años, el periodico de la Universidad de La Coruña ( A Tarima ) publico mi primer obra publicada ( lo que no es una redundancia ) y como era un cuento historico d evikingos algo largo, pues hubo que ilustrarlo. Esta ilustracion fue creada por uno de los miembros del equipo de redaccion, pero cuando me lo presentaraon, comente que era demasiado " a lo Conan " para ilustrar un cuento historico. Finalmente, el cuento fue ilustrado con otro dibujo. Aqui teneis el que iba a ser el original, inedito hasta ahora.

Quizas deberia escribir un cuento que pueda ilustrar, para honrar el esfuerzo del anonimo creador...¿Alguna sugerencia?

taberna
02/10/2005 12:57 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

El ultimo dia que escribire poesia.

Un dia, al leer uno de mis poemas,
me miraras sonriendo
y, sincera y conmovida,
me trataras d epoeta.

Sin chanza ni burla,
alabaras mis palabras,
los sentimientos que canto,
y los ritmos escogidos.

Mencionaras tu mi nombre
en la misma frase que otros.
Becquer, Quevedo, los dos Machado,
y quizas hasta a Dario.

Rompere entoces mi lapiz,
te regalare mi pluma.
Todo mi talento usado
para una sola vez,
acercarme a los maestros.
14/09/2005 23:08 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

A las olas de la mar.

Existe un pais amorfo, deforme y unico,
por pies humanos jamas hollado,
aunque desde siempre gente extraña,
con riesgo de su vida lo ha domado.

Olas eternas, vitales.
Olas eternas, letales.
Sois las diosas de la vida y la muerte
en un mundo donde el hombre es invitado.
Hermanas de seres acuaticos
que siempre os han habitado.

Victimas de su codicia,
dueñas de su destino,
esclavas del hombre a veces,
esclavo vuestro es el siempre.
13/09/2005 17:18 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Dedicatorias

Hace años, en un colegio. Cuatro alumnos, tres poesias, un poeta. Solo he encontrado dos, pero la tercera dedicatoria era para ti, Antonio, sigo buscandola.

I

Golfista, mas no golfo;
agradable compañero,
ayudando a un camarada
siempre Eduardo es el primero.

II

Querubines con alas
de plateado candor,
a ella le dan nombre,
inocencia y candor.
13/09/2005 17:09 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Poema para una madrileña

Rebuscando entre papeles, encontre este poemilla dedicada a una muchacha cuyo ocntacto he perdido. Las cosas de la vida y las palabras de otra mujer nos distanciaron. Aqui lo dejo escrito. Y por cierto, ya me enseñaron que U2 son irlandeses.

Entre chanzas y mentiras
yo a Elvira conoci,
levanto hacia mi su cara
y en sus ojos yo me vi.

Su melena recortaba
la belleza de su faz,
que siempre recordaba
un oceano de paz.
13/09/2005 17:00 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Seis letras

Tu nombre es hermoso.
Como tus ojos.

Seis letras
que no dire.

Para que nadie sepa
que sin ti, en mi casa vacia,
susurro tu nombre.
11/09/2005 12:47 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

A una mujer que miraba caerse a las estrellas

Poesia dedicada a una señorita que miraba llover estrellas, con su cabeza apoyada en el regazo de un hombre que no era yo:

Si no fuese un cobarde,
pensaria que esta escrito para mi...
Pensaria que esta escrito para mi,
si no tuviera ojos para ver tu sonrisa,
si no tuviera ojos para verte mirar a otros,
si no tuviera ojos para leer en tu alma.

Cada estrella que arde en el cielo nocturno
es un deseo que esperas se cumpla,
es un rastro de polvo cosmico y de fracaso,
es un deseo que pido que se te cumpla...

Si pedir deseos y conseguirlos
te hiciera feliz...
Si ver estrellas fugaces te hiciera sonreir
y estar en paz...
Destruiria la Luna para que nunca te faltasen
Perseidas que ver en la noche estrellada...
10/09/2005 15:16 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Lluvia.

Llueve. Hace ese frio especial que no te enfria demasiado. Hay niebla. El cielo esta gris. Tengo que salir a la calle con este tiempo. Me encanta el otoño.
09/09/2005 10:49 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Haiku gallego

Me miras paseando en la nieve.
Amor en tus ojos.
Primavera en invierno.
24/08/2005 15:37 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Cosas que no puedo darte.

No me pidas serte fiel,
y que sea ciego a los encantos
de otras mujeres.

No me pidas ser paciente,
y que escuche tus problemas
cuando vuelves del trabajo.

No me pidas que te cuide,
cuando estes enferma, fea,
irritable y quejica.

No me pidas mi alma,
ni que cambie mis manias
para que me veas perfecto.

No me pidas todas esas cosas,
que necesitas, mereces,
y que yo no puedo darte.

Porque ya no puedo dartelas,
porque sabes que ya son tuyas,
desde que te dije "te quiero".
20/08/2005 00:22 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Probando servidor online de documentos

haiku.pdf

En teoria dandole al enlace, deberias conseguir un pdf. Probando, probando.

La pregunta

-¿Por que sigo viva?

-Callate.

Obedece, quedando en silencio. Y sin embargo es una buena pregunta, una excelente pregunta. Ojala tuviese una respuesta para darle. Y para darme. ¿Por que no la he matado a ella tambien? ¿Por que la cogi del brazo y la arrastre hacia el coche mientras la casa ardia? Si la dejo marchar testificara contra mi, lo que nunca ha sucedido. Siempre he tenido mucho cuidado en mi trabajo. Ni huellas ni testigos. Nada. Hasta ahora.

Detengo el coche en el arcen. Da un respingo pero no desvia la vista de la carretera. La miro, intentando saber porque la he perdonado. No es por su belleza. No es fea, pero tampoco hermosa. Una chica normal. Aparenta unos veinticinco años. Respira con fuerza y el sudor resbala por su cara. Me doy cuenta de que yo tambien tengo calor, como si estuviese en un horno. Abro la puerta y bajo. Sin perderla de vista rodeo el coche y abro su puerta. Le hago un gesto y ella baja. Echa a andar delante de mi, mis ojos fijos en sus manos esposadas. Los dedos estan crispados. Se que hago lo correcto, que debo eliminarla, pero sigo sin saber la razon de que todavia este viva.

- Parate.

Saco la pistola de la cartuchera. Compruebo que el silenciador este bien ajustado. Por el peso se que el cargador aun tiene dos balas. Levanto el arma y apunto a su nuca. Morira sin dolor. Rapido y piadoso.

-¿ Por que?

El sobresalto esta a punto de hacerme disparar. Bajo el arma.

-¿Por que, que?

¿Por que me has traido hasta aqui? ¿Por que no me mataste en la casa? Si voy a morir no creo que te importe decirmelo.

-Date la vuelta.

Lo hace. Me mira por unos momentos. Luego baja la cabeza y cierra los ojos.

-Mirame.

Una pausa. No lo hace. Aprieta los ojos con fuerza, como esperando la bala que le destino, casi...casi como si no tuviese esperanza de saber la respuesta.

-No quiero verlo. Hazlo asi, por sorpresa. Que yo no me de cuenta. Por favor. Padre nuestro, que estas en los cielos, santificado sea tu...

Continua rezando mientras espera que la mate. Me irrito. No le dare esa satisfaccion. Quiero que sepa que solamente le quedan unos segundos de vida. Me adelanto unos pasos y apoyo la boca del cañon en su cabeza.Se detiene un momento y enseguida reanuda su oracion. Acaba.

-Corre, corre y salvate.

-No me hagas daño, por favor. No quiero sufrir. Matame ahora. Que sea algo limpio, por favor, no me tortures, por favor.

Queda en silencio. Admiro su valor. De pronto ya se porque la perdone en la casa. Fue su mirada. Aguanto mi mirada cuando apunte a su corazon. No hubo temblores ni suplicas. Acepto su destino sin quejarse. En cierto modo me recuerda mi juventud.

-Eres valiente. Me gusta eso en una mujer. Sigue asi.

Doy la vuelta y subo al coche. Ha dejado de rezar. No se mueve, no habla. Espero que disfrute de mi regalo. Me siento, cierro la ventanilla. La veo mirandome, no estoy seguro pero parece que sus labios se mueven, como diciendo algo, me parece saber lo que. Arranco y la musica vuelve a oirse.

El Requiem de Mozart. Sonrio. Siempre he considerado que es un tema muy acorde con mi trabajo. Vuelvo a pensar en la mujer. Se lo merece. Al dejarla atras murmuro:

-De nada.
08/06/2005 17:33 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

En la barra de un bar

¿Basado en un hecho real? ¿ en una experiencia propia ? ¿ o un mero recurso literario a disposicion de cualquier aprendiz de poeta, como aquello del rostro que echo a la mar a mil naves ? Que mas da. Lee y espero que te guste.

Sentado al fondo del bar,
sus ojos bucean en cerveza negra,
escuchando una cancion que solo el puede escuchar,
me espera derrotado y viejo.

Llego tarde, amigo mi, lo se.
He tardado diez años al menos,
estuve ocupado y olvide
que tu siempre tuviste tiempo.
30/05/2005 00:30 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Rosa amarilla

Ella le pidio: ¿Me coges una rosa amarilla?
El avanzo sobre el cesped dispuesto a ello.
Ella grito: Asesino.Rosicida.
El retrocedio.
Ella sugirio: Como mucho sacale una foto.
El lo hizo.

Lastima que la foto de una rosa en sus cabellos no quede tan bien ni huela de la misma manera.

Os dejo aqui una foto que no es mia, ni es la del cuentecillo anterior. Ha sido vilmente secuestrada en la web de la Señorita Paty, que tiene camara nueva. Pero que conste que yo tambien se fotografiar rosas amarillas, y rojas, y rosas, y estoy detras de una rosa azul para fotografiarla tambien y darsela a quien la haya pedido...

rosa amarilla
13/05/2005 12:44 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Cantiga de amigo que non de amor

Ondas do mar de verde cor,
estavos a falar un traidor.

Por unha dama, meu señor,
por unha dama, meu amor,
abandonei meu amigo,
deixei seu corazon ferido.

Ondas do mar de verde cor,
estades a ollar un traidor.

Namentres tiven querer,
meu amigo non fun ver.
Mais cando ela me deixou,
meu pranto seu pano mollou.

Ondas de verde cor,
ogalla afogasedes un traidor.

Non e meu amigo, non,
e meu irmao de corazon.
Esqueceu todo o pasado,
deixoume voltar seu lado.

Ondas do mar de verde cor,
ante vos arrepentese un traidor.

Meu amigo non merezo ter,
sei que por el vale a pena morrer.
Sempre podera conmigo contar,
o esquecido non volvera pasar.

Ondas do mar de verde cor,
matademe antes que ser traidor.

Si, lo se, a veces leo demasiadas cantigas medievales.
12/05/2005 15:36 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

La respuesta

Ella dijo no y tu mundo se derrumbo.
No te ama,
crees que todo se acaba.
Ya nada es igual, nada tiene sentido.
¿Como lo se?
Yo siento lo mismo.
En la soledad de tu cuarto lloras,
las lagrimas resbalan por tus mejillas
y van a caer a tu almohada.
No comprendes nada
pero no sufras,
pronto encontraras otra.
Alguien que te amara,
que se alegrara con tus exitos
y sabra perdonar tu fracaso.
Alquien que te seguira
aun cuando tus pies caminen sin rumbo.
Abre los ojos y recuerda:Yo siento lo mismo.
04/05/2005 17:05 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Poesia celta

Y los hijos de Eva le preguntaron al viento:
¿Donde estan los hijos de Lilith?
Los hemos buscado sin descanso
en los bosques y en los rios,
en las colinas y en las lagunas,
por el dia y por la noche,
pero no los encontramos.

¿Donde estan nuestros hermanos?
Queremos compartir con ellos
las colinas y las lagunas,
los bosques y los rios,
el dia y la noche,
pero no los encontramos.

Y el viento del norte contesto,
cuando los hombres aprendieron a escuchar:

Se han ido.
Se fueron.

Dejaron sus tierras vacias,
dejaron sus bosques salvajes,
dejaron sus pozos secarse,
dejaron sus mundos morir.

Ya no quedan trebloles ni setas,
ya no quedan jinetes del viento,
ya no quedan dias eternos,
ya no quedan tiempos de paz.

Lucharon.
Perdieron.
Huyeron.
Murieron.

Dejaron la tierra, dejaron su mundo.
Dejaron las aguas, dejaron su vida.
Se fueron, se fueron, lloremos por ellos.
Estamos ya solos, lloremos por ello.

Estoy especialmente orgulloso de esta poesia, de su ritmo y de su significado. Esas simetrias no siempre perfectas, que son similares pero significan cosas diferentes, como los dos ultimos versos. Sin embargo, no tiene aun un titulo. Se admiten sugerencias, quizas de alguna señorita inspirada.

Poesias de amor y post-amor

I

Por la noche,
cuando llegan los demonios...
¿Que nombre escapa de tus labios?
¿Quien te acompaña en tus sueños?

II

Tengo mis recuerdos,
y en ellos me sumerjo.
Recuerdos que recuerdo
y otros que no fueron.

III

Cuando necesité un abrazo,
un consuelo sin preguntas,
todos estaban muy lejos...

Solamente el tiempo cura un corazon herido,
pero a veces no hay bastante tiempo en una vida.

Estas poesias estan inspiradas en la letra de algunas canciones celticas, de esas canciones lentas y tranquilas que deben escucharse con calma, una pinta y alguien a tu lado.
27/04/2005 15:14 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Poesia da terriña

Beiramar, Beiramar;
onde a terra ten remate,
onde remata meu lar.
27/04/2005 15:07 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Buscando en el baul de los recuerdos, aparecen viejos poemas

Algunos mejores, otros peores. Algunos recordados, otros olvidados. Todos recogidos y algunos escritos por primera vez usando un teclado.

I

Flor de la belleza esclava,
de la Helade estandarte,
eres el multicolor capullo
que solo promete esplendor.

II

Tez cobriza, oh princesa.
Alma libre, oh mujer.
Ayer, al Dios-hombre cautivaste.

Tez palida, oh plebeya.
Alma noble, oh mujer.
Hoy, al mundo entero hechizaste.

III

Haciendo honor a su nombre,
gran arrojo demostro
en su amistad, en su vida,
y en todo cuanto emprendio.

IV

Hija del roble gallego,
sus virtudes heredaste,
y a quienes te conocieron
por siempre jamas asombraste.

Por favor, los golpes en la cara no, que quedan marcas. :-). Lo se, lo se, son mas bien malos, pero yo era joven y pensaba que las formas eran mas importantes que el contenido, que el sentimiento.
27/04/2005 15:04 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Al mejor amigo que pueda tener un hombre.

Tus ojos son de mujer:
marrones, claros, hermosos.
Tu pelo, terso y suave,
me recuerda su melena.
Tu agradable compañia
como la suya parece.
Tu callada devocion
sus falsas palabrea iguala.

Mas tu eres fiel, amigo;
contigo puedo contar.
Cuando todos me abandonan
a mi lado te veo andar.
Tras la mascara de sus palabras
halle oculta la traicion;
y fue en su silente respeto
donde encontre comprension.

Esta poesia fue inspirado por un perro. Mejor dicho, por una perra, en un porche, en medio de un fin de semana de repaso salvaje de un examen de geografia. ¿Lo recuerdas, Teresa? Quizas no, quizas si. Donde esteis ahora, un abrazo a ti y a tus chicas, musa inspiradora con sentido del humor negro como el mio.
24/04/2005 15:12 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Yo paseo y yo recuerdo

Paseo y Recuero

Durante mi paseo veo la ensenada,
llena de recuerdos de mi amada.

La conoci, la ame,
la tuve entre mis brazos.

Durante mi paseo veo la ensenada,
por donde paseaba con mi amada.

La comprendi, la ayude,
renuncie a todo por ella.

Durante mi paseo veo la ensenada´
en la que recogia a mi amada.

La perdi, la desee,
pero por amor a ella renuncie.

Durante mi paseo veo la ensenada,
en la que deseo olvidar a mi amada.

El espiritu de esta poesia es Neruda, pero su estructura es la de una cantiga medieval.
24/04/2005 15:04 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Te vi llegar

Te vi llegar

Te vi llegar
entre vestiduras de rosas.
Sin espinas.

Te vi llegar
a mi lado, y abrazarme.
Con Pasion

Te vi llegar
llenando mi vida de alegria.
Sin engaños.

Te vi llegar
y desee ver blanquear mi pelo.
Contigo.

Esta es una de esas poesias que compones pensando en una idea, en la mujer ideal. A ti te la dedico, aunque no sepa tu nombre. Deja que nuestras canas se acaricien mientras miramos pasar las nubes, tumbados en una toalla sobre el cesped.
22/04/2005 15:58 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Poema a la mar

La Mar

Cuna y sepultura de una raza,
por ti, de ti y en ti
vivimos y morimos.
Eres el principio y el fin.

Eres alfa y omega,
Eros y Thanatos siempre seras.
Mas, a pesar de tus contradicciones
o, tal vez, por ellas,
te digo:
"Morire si algun dia te vas".

Esta poesia tiene sus añitos y su historia. Pertenece a mi etapa rebuscada y barroca :-). Surgio de una idea alrededor de una mesa llena de cafes. Varias personas, varias servilletas y varios boligrafos. Un tema comun y diez minutos para escribir un poema. Este es el mio. Evidentemente no es una idea nueva, asi fue como surgio Frankenstein o el moderno Prometeo. Yo no llego a tanto, pero la primera estrofa si me gusta.

Una rosa amarilla, nada mas



Y nada menos. Apoyada en una mesa de cafeteria, o en una mesa de estudio. Sola, sin palabras, sin cartas, sin poesias escritas en servilletas. Una rosa amarilla. Y una mujer la ve, sabiendo que es suya, para ella. Y sonrie mientras se sienta, la recoge y la deja en un lado, mientras se concentra en un cafe, unos apuntes y en miradas de reojo a esa rosa amarilla, nada mas. Mientras aprende y repasa no piensa en nadie, no piensa en el, no piensa en esa rosa que a escondidas de si misma esta oliendo, mientras lo llama tonto, ignorando si la habra comprado a un precio abusivo o la habra robado en algun jardin. Cafe frio, caramelos en una bolsa, apuntes abiertos, rosa amarilla. Ah, las estudiantes.
15/03/2005 15:13 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Marchandose en un bus

La señorita subio al bus, pago su viaje y se sento mirando por la ventanilla al caballero , ¿su? caballero, mientras el la despedia con un movimiento de la mano y una reverencia de su cabeza. Por un momento; un alucinogeno, literario y extraño momento; no lo vio solo. A su lado estaban ( apartando a las demas esperadoras de buses ) Amadis de Gaula, Tristan, Lanzarote, Arturo, Athos, Aramis, Alonso Quijano, Tirante el Blanco, y algunos otros. Le parecio verlos a todos inclinar sus cabezas, golpear sus pechos con sus espadas y ponerlas frente a sus caras, en gesto de saludo y respeto. Cerro los ojos y los abrio, viendolo a el sonreirle mientras el bus arrancaba. Le sonrio; mas para si que para el; y se movio en su asiento, sonriendo para si misma, mientras el caballero, ¿su? caballero quedaba atras esperando la proxima cita para tomar cafe y cotillear de libros, tebeos, peliculas y mas cosas.

Sueño en visperas de examenes

Cuentecillo dedicado a quien mañana se examina. Mucha suerte y nada de desanimos.

" La señorita dormia el sueño de las justas ( y el de las cansadas tambien ). A pierna suelta, una mano debajo de la almohada y la otra sobre las mantas. Un suave ruidito se oiade vez en cuando, porque aun estaba algo mocosa por culpa de un catarro malvado y cruel.No eran ronquidos, no,nono, que las señoritas encantadoras no roncan, sino los restos ya vencidos de aquel inoportuno catarro.Mientras duerme, tambien sueña, dentro de su cabecita bien peinada con pelos de colores suaves.

Mientras, el hombre tambien duerme, tras una dura batalla con su ordenador, su horno y su raton de pilas recargables y descargadas.Tambien el sueña, pero su sueño es muy raro. Se ve haciendo cola, una enorme cola ante unas puertas vigiladas por dragones y gatitas fotogenicas, de esas que salen en los anuncios de la tele. El resto de la cola esta formada por todo tipo de gente, desde monstruitos hasta actores de cine. Al final de la cola, en lo que en realidad es el principio, un portero recibe a la gente, echando a la mayoria a patadas. Curiosamente, desde su sitio oye perfectamente al portero. Debe de ser un sueño, tal y como sugieren esos cerdos voladores y esos politicos que reparten dinero y bocadillos de lomo iberico entre la gente.

-Buenas, soy el Recuerdo Autorizado nº 457.

-Si, pasa, pasa.

-Hola, soy David Coverdale, venia por un sueño erotico que...

-Via. No sale en la lista.

-Pero...

-He dicho que via. ¿ O tengo que llamar a los dragones?

-Hola, somos Odin y Thor...

-Puerta.

-Si,si, ya nos vamos, disculpe usted...

-Hola, soy el gran icono de nuestro tiempo Vigo "Alatristenuncafueasi" Mortenssen y quisiera pasar.

-Aire, la señorita esta ocupada en este sueño.

Mientras la mayoria de perssonas son despachadas sin piedad, el hombre piensa que su destino no sera mejor. Pero aun asi continua en la cola. Ya solo queda uno por delante de el.

-Hola, soy el sueño-pesadilla exaministico nº 673.

-Pasa, pasa, tienes 5 minutos.

-Buenas, bueno, yo no tengo papeles, no soy nada que mas un amigo de la señorita y venia a velar sus sueños y...

-Pase,pase, caballero. Le estabamos esperando. Por favor, dejeme abrirle la puerta principal. ¿Un purito? ¿Un aperitivo? Pase, pase.

Y mientras las letras aparecen en su libro, Destino sonrie. "

Aventuras de la increible mujer marmota

El esposo estaba medio muerto, tras una semana durmiendo 2 horas diarias. La esposa lloraba desesperada, con pensamientos de bebecidio en mu cansada mente. Al dia siguiente el esposo tenia un entrevista de trabajo para un ascenso y la esposa debia presentar un nuevo proyecto de ingenieria.Cuando ya estaban pensando en meter al bebe dentro de una caja y mandarselo por correo a sus abuelos de Soria, se oyeron unos golpes en la ventana del dormitorio.

Tras mirarse el uno al otro y recordarse que vivian en un vigesimocuarto piso, el esposo cogio el palo de golf numero 7 en una mano y con la otra levanto la persiana. Sorprendido, vio a una encantadora, delgada, gracil y enmascarada mujer saludandolo mientras levitaba en el aire gracias al sosten antigravitatorio oculto bajo su ajustado traje. Le estaba haciendo señas de que abriera la ventana y el esposo obedecio aturdido y asombrado de poder ver tan de cerca a una de las superheroinas de Barnacity.

-Buf, gracias, Que pelete hay ahi fuera,¿sabeis?Hmmmm, que bien se esta aqui dentro. ¿Calefaccion central de tipo 3, verdad? Bueno, a lo mio. Yo soy...hmm, perdon...YO soy LA IMCREIBLE MUJER MARMOTA y he oido vuestras suplicas.

Mientras el esposo caia de rodillas y la esposa alzaba las manos al cielo dando gracias, la INCREIBLE MUJER MARMOTA saco un martillo de su cinturon de diseño y le golpeo la cabeza al pequeño monstruo lloron 5 o 6 veces. Al instante quedo dormido y dejo de molestar.

-CHACHAAAAN.

Mientras la esposa y el esposo besaban sus botas y manos en señal de agradecimiento, la maravillosachachipiruliencantadoraysinningundefectoconocidoniahoraninunca superheroina sonreia, sabiendo que se merecia eso y mucho mas por ser la mejor, la mas guapa, la mejor pagada, la mas simpatica, la del perro mas majo de todo el barrio. Saco de su escondite en su tacon una camara Nikon y le saco una foto a los agradecidos esposos, mientras mumuraba las magicas palabras que asegurarian la perfeccion de la foto:

-De-cid: Pa-Ta-Ta.

-Gracias, gracias, gracias, ¿Como podemos pagartelo?

-Buenoooo, ahora que lo mencionaiiiiis. No quiero nada para mi, que lo tengo todo y soy perfecta y humilde a partes iguales, Pero si le subes el sueldo a alguien, pues no se, seguro que tienes alguna empleada reciente a la que le vendria muy bien una duplicacion de su nomina...Pues eso, subele el sueldo a esa empleada modelica que...¿Como dices?¿Que se llama Patty? Que nombre mas bonito, ademas de subirle el sueldo, mandale flores.

Y habiendo cumplido con su deber una vez mas, la mayor superheroina desde los tiempos de Mafalda salio volando por la ventana, con la satisfacion de haber cumplido con su deber y de haberse ganado unos eurillos para su personalidad secreta.

Dedicado evidentemente a la dueña de la web que enlazo a la izquierda de este texto. Esperando conseguir que su sonrisa florezca.

Vuelve a ser primero de Marzo

Una apuesta. Tres besos, un abrazo. Un aniversario. Simplemente se feliz, bonita.
01/03/2005 11:51 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

A mis amigas y compañeras. Y a la profesora que nos formo como grupo.

Este cuento es muy especial. Se lo escribi y dedique a mis compañeras. Es tanto suyo como mio. Por eso solo hay iniciales. Ellas saben quienes son. Y a vosotras os lo dedico, a vosotras y a V, nuestra profesora, nuestra maestra, porque no solo nos enseño lo que venia en el temario. Y que aquel niño a quien explique una vez como hacer bien el salto de longitus, solo le de alegrias a su madre.

Un reencuentro que pudo haber llegado a ser

Entrare en la vieja cafeteria una tarde calurosa y funebre. Me sentare en la mesa de la esquina mientras espero que me sirvan un café. Entonces dirigire mi cansada vista hacia el polvo que brilla en los rayos de sol que atraviesan la ventana y empezare a recordar.

Viajare a traves del tiempo en un viaje imposible que me llevara de nuevo a vuestro lado. Me perdere en el rio de los años transcurridos y bajare por los rapidos de la memoria hasta caer por las cataratas del olvido. Entonces, solo entonces, me revolvere contra la marea del tiempo y remontare el rio como un salmon hasta llegar a las claras fuentes cristalinas en las cuales nacio nuestra amistad. Dejare mi cuerpo viejo y agotado para volver a esos dias que nunca volveran pero que se hallan grabados en mi memoria...Cuando eramos jovenes...Cuando eramos amigos...Cuando eramos felices...Cuando simplemente eramos...

Sentado, mirando hacia la puerta, os vere aparecer por el pasillo y entrar en la desierta cafeteria que, en ese momento, volvera a llenarse de vida. Ruidos, charlas banales, conversaciones trascendentales, humo de cigarillos, olor a café recien hecho, entrechocar de tazas y vasos...Todo volvera a llenar la enorme sala y, a pesar de saber que es imposible, nada sera tan real para mi. Poco a poco, tranquilamente, vendreis hacia donde yo estoy, y al veros recordare lo mas importante, aquellas sensaciones que siempre tenia al veros y que habria olvidado a lo largo de los años. Aquellas escenas que llenaban mi subconsciente y el recuerdo sera tan claro como la vida misma. Y para mi, despues de cuarenta años, sera recompensa mas que suficiente.

P, la primera en entrar. Para ti el recuerdo de como dejaste una vez cierta clase que he olvidado. Tanto te reias que estabas doblada. Te fuiste al pasillo pero seguiamos escuchandote y riendonos contigo. Esa eterna sonrisa que alumbraba tu cara nunca fue mueca sino alegria para quienm la veia. Te sentaras a mi lado dejando caer la carpeta con un sonoro golpe. Y sonreire.

S, siempre a su lado. Te sentaras risueña y cansada, con esa expresion de despiste tras tu mirada luciferina que jamas fue diabolica ni satanica. Para ti el recuerdo de un saludo pronunciado sentada a una mesa y una integracion en una conversacion en la que todavia quedaba un hueco para mi. Te quejaras de la vagancia de alguna gente y me haras sonreir.

M C. Disimulando un bostezo te acercaras a la mesa y tomaras asiento con esa cara impasible que sin embargo era tan expresiva. Para ti guardo el recuerdo de tu logica invencible contra la que mi sofismo se estrellaba. Siempre veias el lado practico de la vida. Vere tu cara de ingenua inocente y no podre evitar sonreir.

U, tu turno. Te haremos sito en una mesa cada vez mas abarrotada y entre contubernios y trabajos mecanografiados a toda prisa. Recordare tu ansia de perfeccion que jamas cayo en la pedanteria. Tus sonrojadas mejillas de confidente volveran a tener ese brillo tan paricular. Y sonreire.

B, casi cerrando el circulo. Mientras coges una silla de la mesa de la lado y te dejamos un rinconcito en torno a una mesa convertida en pila de libros, carpetas y bolsas. Volveras a comer aquella naranja de la que no querias tirar las pelas. Volvere a preguntarte si eres de aquí y volveras a no pillar el inocente y amistoso sarcasmo de la pregunta. Volveras a negarte a ser delegada y volvere a pensar que esta chica me cae bien pero con ese acento esta asesinando el gallego.

C. No me he olvidado de ti. La primera en ser conocida y la ultima en aparecer. Siempre ocupada intentando llegar a fin de mes. Para ti guardo el recuerdo mas entrañable. Dos recuerdos mas bien. En el primero te veo arrodillada al lado de mi mesa, pidiendome disculpas por algo ya olvidado, con un ¿me perdonas? Que sonaba a meterse conmigo. Eso pense durante años, sin leer en la mirada que tenias aquel dia. En el segundo recuerdo estas repasando unos apuntes al final de un pasillo, sentada en un banco al lado de la clase donde debo examinarme. Una apresurada conversacion y volvi a ver algo en tus ojos, algo que desentonaba con la imagen de chula pijilla que ofrecias al mundo. Existe un tercer recuerdo preparando juntos una clase de algo, un examen tal vez, pero para entonces ya habia aprendido a leer en tus ojos. Volvere a hacerlo mientras te sientas y sonreire.

Entonces ya estaremos todos. Y os quejareis mientras me decis que habeis esperado durante todos estos años. Y que este dia volvera a pasar lo que destrozo nuestra amistad cuarenta años atrás. Pero no hare caso de vuestros ruegos ni de vuestras suplicas. No me ire. Esta vez no. Y lo aceptareis con una sonrisa, como la ultima vez que os vi, cuando me levante para ir a la biblioteca, poco antes de que las cañerias del gas reventasen y os fueseis de mi lado. Me dareis las manos y volveremos a ser amigos. Y al oir silbar el gas sonreire.
25/02/2005 16:25 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Poema simbolico sin mucho sentido

Este poema tiene dos claras razones para existir. Surgio mientras releia Poeta en Nueva York. Y ademas estaba escuchando una cancion de Serrat. Y con esas raices, salio esto:

El gallo decapitado y sin plemas
anuncia la salida del sol, negro
como el alma de quien espera
en su casa la salvacion.

Miras a traves de un cristal
roto por las piedras que lanzaron
aquellos que vieron en ti
solamente un corazon de metal.

Un caballo muerto y reventado
espera a la puerta de tu hogar,
hogareños archivos sin sentido
en los que tu vida se ha convertido.

Ha llegado el dia, suenan las trompetas
que durante siglos anunciaron los profetas.
Ha llegado el dia, se rompen los sellos
aunque nunca creiste en ellos.

Las tinieblas avanzan hacia tu casa
mas huyes de ellas con tu oro,
oro de papel, plastico o argamasa
en donde depositaste la esperanza.

Los demonios huyen de la luz
que los busca en tu interior.
Sabes que no puedes escapar
pero corres, corres, corres...

La meseta tiene colinas
de cadaveres sin sangre,
y los arboles bordean un rio
rojo surgido de sus entrañas.

En huida sin sentido
se ha convertido tu vida.
Escapas de tu destino
sabiendo que el corre mas.

Una mujer en el camino
tumbada has encontrado.
En su regazo su fortuna
y en su rontro ojos sin vida.

Has visto en ella
tu destino reflejado.
Corre, corre, corre...
La bestia te alcanzara.

Te han rodeado
mutilados, pobres, enfermos,
millares de muertos
a los que vivos enterraste.

Jamas pensaste en ellos
desde que los despojaste
de sus bienes
y sus vidas.

Ahora piden venganza,
justicia que te condene.
Claman sus gritos al cielo
donde seran escuchados.

En ruinas humeantes
ocultas tu cuerpo sinuoso
como el alma que ocultas
entre tus carnes condenadas.

Puedes oir los gritos
que se acercan poco a poco.
Puedes oir las risas
satisfechas que te rodean.

Echas a correr sin rumbo,
buscando una salida
que no exiate y
que no encontraras.

La muerte te reclama, mas en vano.
La justicia antes ha llegado.
Tu alma exigen indignadas
las bocas que te han penado.

El infierno te espera.
La locura tu vida reclama.
Tu alma sufrira eternamente.
Justicia vencedora se proclama.

Me siento especialmente orgulloso de que el ritmo y las pausas de la lectura rompan el esquema de versos. Si no sabeis de que estoy hablano, leedlo en voz alta, respetando puntos y comas y lo vereis. Por cierto, aun no se que titulo ponerle. Se aceptan sugerencias.
13/02/2005 12:48 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Poesias goticas sobre la Muerte

En contra de lo que puedan pensar algunos lectores, estas pequeñas, recargadas y barrocas poesias no estan inspiradas en la Muerte de Neil Gaiman, sino mas bien en las representaciones antropomorficas de este personaje en La Muerte de vacaciones o MundoDisco. Dedicadas a Lady S****, que al conocer su existencia quiso leerlas.

Invitado en el palacio de la Muerte.

I

Nemesis eterna, cuya mirada rehuyo,
agradezco tu permiso
para admirar tu morada,
para visitar tu mansion.
Gracias por prevenirme
ante tantas maravillas
que solo una vez
el ojo humano vera.

El lucero nocturno
ilumina tus dominios,
rememora tus victorias,
oculta tu dolor.

El oseo mobiliario,
botin de mil batallas
redefine las paredes
de un hermoso palacete...
Decorado con buen gusto...
Decorado con placer...
Decorado con la muerte...
Decorado con dolor.

II

He visto tu vestuario,
negro y gualda, oro y purpura.
He tocado tus ropajes,
filigranas de terciopelo y seda
que nada significan
en tu soledad.

He admirado
la capa antaño tejida
con lagrimas rojizas.
Sangriento terciopelo
que no tiene final.

He olido tus perfumes,
aromas condenados
ayer,hoy y siempre.
Por todo lo que significan
a no existir jamas.

He visto, he tocado,
he admirado y he olido...
Por un momento...He sido.

III

He cenado en tu mesa,
de cedro, roble y alamo.
Decorada la madera
con inscripciones de lenguas
largamente muertas.

He bebido de tu copa,
adornada con diamantes,
zafiros, rubies y perlas
derramadas por tus ojos.
Humedo el caliz, secos
los manantiales de tu rostro,
fije la mirada en tus pupilas...
Y entonces comprendi.

Mi corazon lloro por lo revelado.
El secreto de tu alma he vislumbrado.
Una idea, una vida, un estado
fugazmente observado
al descorrerse de tu alma las cortinas
de negros y blancos sudarios.

IV

Me fue permitido cubrir
mis hombros y espalda con tu capa.
Capa purpura imperial
tejida con rojas lagrimas
llenas de vida.

Ritmicamente vibraba,
ondulando sin el viento.
Latia por los recuerdos
entre sedas atrapados.

El broche de diamantes
no parecia usado.
No guardaba tu recuerdo,
el recuerdo de tus manos,
manos manchadas de sangre,
sangre tejida en tus brazos,
brazos blancos como huesos,
huesos jamas olvidados.

Me fue permitido comprender
porque el armario cerrabas,
porque de negro vestias...
porque la capa no usabas.

V

He probado tus manjares,
paladeado tus vinos,
he dormido en tu morada
y conocido tu vida.

He recorrido tu mundo
-noche eterna de suplicio-
sin oir un solo grito.
Ni suspiros ni ruidos
rompen la monotonia
de esta mansion encantada,
de este parque magnifico.

Rodeado de murallas
tu hogar seguro y tranquilo
-donde ningun mal acecha-
te roba el aire y el grito.

Dicen que cada mil años,
esa noche eterna cesa
por un momento, y entonces
gimes con dolor maldito...
Por un aciago destino,
por tu terrible destino.

VI

He visto panoplias negras
decorando las paredes,
frutos dorados y rojos
entre escudos nobiliarios,
simbolos de nobleza,
la mas dificil de todas.

Cada noche muestras
ejecutorias probadas,
y lamentas con tristeza
lo que cuentan sus palabras.

Bajorrelieves de marmol
que proclaman tus hazañas,
para que no las olvides
abundan en tu morada.

Los escudos a tus pies,
de los enemigos yacen.
No quisiste entablar
tu victorioso combate,
mas nada pudo evitarlo
y, como siempre, ganaste.
Por su valor los recuerdas,
y lloras porque triunfaste.

VII

Tu razon se rebela
contra el inclemente destino
que te niega la piedad.
Una muda suplica
leo en tu mirada
llena de dolor.

Te he visto vagando,
sola en el castillo,
perdida la mirada
en el negro infinito
en el que te sumerges
y que forma tu ser.

¡Nemesis inmisericorde,
yo me apiado de ti!
Comprendo tu tristeza,
explico tu dolor.
Mi voz contigo clama,
pidiendo...un poco de amistad.

VIII

Te he visto sentada en un trono
sin igual en todo el mundo.
Tallado en obsidiana pura,
nacarado con la misma noche.

Sus grabados, negro sobre negro,
exaltan tu figura,
exaltan tus hazañas,
exaltan tus recuerdos,
avivan tu dolor.

Te has ceñido la corona
que proclama a la deidad
y no he visto otra cosa
que tristeza,. Nada mas.

¿Eres diosa o sacrificio?
¿Eres bien o eres mal?
La respuesta a tal dilema
puedo ahora conocer.
Tan solo eres una cosa,
ahora y siempre...
Eres mujer.

IX

He oido una voz lejana,
una cantarina voz he escuchado
sin comprender al principio,
sin advertir el encanto
que tu silencio ocultaba.

He atravesado salones
de los que solo el cielo
seria digno de ser cupula.
Cielo estrellado, espejo amargo
donde la hermosura se refleja,
inalcanzable,
desde hace una eternidad.

Hacia el lejano horizonte
te he visto mirar,
Llorando al oir sus voces
y su paz no alcanzar.

Mi silencio a tu silencio
no sumo solemnidad...
sino dolor.

X

¿Sera consorte o amigo?
¿Sera principe o princesa?
¿Escogeras compañía,
o ella te buscara?

Son preguntas sin respuesta
que no puedo contestar,
pues mis saberes no alcanzan
el destino a descifrar.

He de irme. Es la hora.
La Luna se va a poner,
mas; antes de irme;
una cosa te dire:

Me horroriza la idea
de marcharme y no volver.
Me horroriza la idea
de dejarte mi querer.

Pero un dia,; bien lo se;
la tristeza de tu faz vere.
Y, a tu casa, ese dia...
con alegria volvere.

Poesias a la manera de Gustavo Adolfo

Gustavo Adolfo Becquer, evidentemente. Perdona mi osadia, maestro. Solo puedo decir en mi disculpa que vi pasar a una musa, y mirando sus labios ose escribir esto.

I

Ella me miro, yo la mire.
Nos miramos en silencio y escuchamos...
Yo, el latido de mi corazon.
Ella, su voz diciendo adios.

II

Un hombre fue al bosque a pasear
y encontrarse a una ninfa le enseño a vivir.
Un hombre fue al mar a navegar
y encontrarse a una sirena le enseño a vivir.
Un hombre fue a la escuela a estudiar
y te encontro a ti.

III

Yo era una semilla...
una flor sin germinar
que esperaba en la orilla.

Tu fuiste la mar...
el rio de vida
que me vino a fecundar.

IV

Aunque duermo bajo un puente oscuro
lloro al pensar en ti.
Acurrucado contra un muro
lloro al pensar en ti.
Recordando mi triste pasado
lloro al pensar en ti.
Al pensar que desee un amor apresurado
lloro al pensar en ti.
Porque desperdicie mi oportunidad
lloro al pensar en ti.
Porque tu llanto me arrojo a la oscuridad
lloro al pensar en ti.
Porque deseo salir de este limbo profundo
me pregunto
¿Mientras lloro al pensar en ti
acaso te ries al acordarte de mi?

Las he escrito tal y como fueron creadas. Lo se, lo se. La segunda es horrible, pero espero que la cuarta lo compense.
10/02/2005 22:20 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Cantigas del siglo XX

Cuando leais la primera poesia, no penseis que me he vuelvo homosexual o algo similar. Estas pequeñas obras ( muy sentidas aunque quizas no muy bien rimadas ) fueron escritas segun el estilo de las cantigas gallegas del Medievo. Cualquiera que conozca ese ritmo, ese estilo, la entendera. Los demas, podreis pensar que son muy raras. Y una de esas convenciones poeticas era que la mujer amada o deseada era llamada Meu Señor, asi en masculino. Ni os molesteis en pensar que estan mal escritas o que te usado formas orales que no se aceptan en la escritura. Ya lo se.Mientras las leeis, ( y espero comenteis ) os dejo, que llego tarde a una cita en la ermita de San Simon, con una dama que no sabe remar.

I

Gosto de serve-lo meu señor
pois seus risos botan lume no meu ser.

Sufro por serve-lo meu señor
mais seus olls coidanme ferido.

Vivo pra serve-lo meu señor
xa que suas bagoas afogan mina ialma.

Quero eu serve-lo meu señor
pois sen ela son morto con senso.

II

A terra verde, verde que e,
fermosa e bela, eu seino ben,
fermosa e belida, que verde e,
miña Galiza, eu seino ben.

Isa terra e a miña,
e a tua tamen,
Isa terra e a nosa,
coma nos dela, iso tamen,
nosa Galiza, ben certo e.

Falto de verbas, falto estou eu,
pra eu cantarlle, cantarlle be.
Verbas me faltan, ti o sabes ben,
pra llo dicir, que a quero ben.

Auga, herba, iso ti es,
marron e negro, tamen o es,
mais ante todo, ti o sabes ben,
es miña terra, onde eu nascer.

Quero dicirche, dicir non sei,
canto te quero, quererte sei,
sei que o sabes, querote ben,
miña Galiza, quererte ei.

Se fose vate, poeta non mais,
con lingua d´ouro, pra te glosar,
ben o faria, podelo crer,
miña terriña, onde eu nascer.
10/02/2005 00:32 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

La rosa negra

Hace unos años pase por una etapa poetica gotica, o sea, que me daba por los temas de muerte, desesperacion, soledad y demas. Hombre, no soy Poe ni Becquer, pero aun asi tampoco son tan malas. Aqui os dejo una, sobre un tema que vuelve a estar de moda por una pelicula. A ver si adivinais cual.

Mi corazon es una rosa negra
nutrida con sangre y muerte,
dolor que nace de la pena
que cansa aceptar mi suerte.

Todos me rehuyen
y mi nombre con terror susurran,
y suplican con espanto
cuando sus nombres mis labios susurran.

Miente quien dice que me espera
pues cuando el postrero instante llega,
piden una hora mas, un minuto
y lloran cuando mi mano se lo niega.

Mas, en algun luger, se que espera
un alma que mi llegada ruega,
esperando que de su tormento la libere
con la piedad que ahora se me niega.
10/02/2005 14:55 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

La pobrecita secuestrada

Este pequeño cuento esta dedicado a la damita ^P***^, del canal ondachat. Ella ya sabe porque se lo escribi:

Mientras limpiaba y adecentaba el zulo en el que vivia desde su secuestro, la muchacha casi no recordaba nada de aquel primer dia de falta de libertad. Solamente a veces recordaba el saco cayendo sobre ella, la oscuridad y los gemidos de dolor del secuestrador cuando se la echo a hombros, como a un saquito de patatas, el sabor de las gominolas narcotizadas que habia en el saco...Ahora, mientras terminaba de guardar la aspiradora examino lo que era su mundo. Todo estaba perfecto, el suelo limpio, las alfombras aspiradas, los muebles relucientes.Todo perfecto.

Miro su reloj, aun faltaba mas de una hora para que el perfido secuestrador la visitase, continuando el cerco a su virtud, decidido a someterla a un destino peor que la muerte. Asi que tenia tiempo de sobra para estar un rato en el jacuzzi, arreglarse y ponerse guapa para impresionar a su captor. Puso sobre la cama el vestido nuevo, con el escote en la espalda. Escogio un collar y una pulsera a juego, diamantes sobre terciopelo rojo, un contraste perfecto.

De pronto la puerta del zulo salto de sus goznes, mientras un monton de guardias civiles invadian el hasta entonces limpisimo zulo. Con gritos de “ya estas libre, pequeña”,”hemos venido a rescatarte” y demas estupideces la cogieron, intentando sacarla de nuevo a la luz del sol.

La primera noticia de que algo iba mal que tuvo el jefe del comando fueron los gritos de sus hombres, lloriqueando de miedo y dolor a traves de sus radios.Despues pudo ver a sus valientes y enormes muchachos salir corriendo como ratas del sotano. Se tapaban las cabezas con las manos, intentando alejarse de una mujer bajita con la cabeza llena de rulos y una sarten en las manos, que tenia como un aire con la foto de la victima del secuestrador. Antes de poder maldecir siquiera, la mujer empezo a insultarlo, amenazandolo con la sarten y mucho mas aterradora que el Cid Campeador a la carga.

- ¿Pero que es esto? A ver, usted, que parece el jefe. ¿Que es esto de entrar sin llamar y tirando la puerta abajo? Estaba a punto de desnudarme y todo. Van a tener noticias mias, se lo aseguro. Usted no sabe quien es mi padre. He de verles a todos barriendo el Sahara. Y tu, manojo de musculos sin cerebro, ya estas soltando a mi raptor ahora mismo.¿Sabes lo que me costo convencerlo para que me secuestrase al final? Desde luego, pobrecito mio, ven, ya te cuidare yo. Brutos, mas que brutos, me lo habeis despeinado del todo. Pobrecito mio.

Mientras veia a la hermosa mujer acariciando a su vil secuestrador, el jefe de los comandos se acordo de respirar, dio orden de largarse de alli, y comprendio que habia escogido un mal dia para dejar de fumar.

Espero haberos ayudado a tener una sonrisa. Si asi ha sido, ha valido la pena escribirlo.
28/01/2005 01:21 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Mi pequeño bolero

Dedicado a cualquiera que haya susurrado un bolero junto a una oreja. Cara contra cara, mejilla contra mejilla.

Dicen que dices que digo
que ya no te quiero.
Dicen que dices que digo
que todo acabo.

Pero tu sabes, mi vida,
que todo es mentira.
Porque tu sabes, mi vida,
que tienes mi amor.
18/01/2005 00:32 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Los leones cazan al atardecer.-Cuentecillo.

Metaforas, nada mas. Son tan bonitas y utiles para los dobles sentidos. Que nadie se me ofenda, esto es solo un divertimento literario, un chiste para alguien que lo entendera. Nada mas.

Los leones cazan al atardecer

Enero es aun joven y nuevo. Vistiendo su gabardina de cuero, el la espera. Sentado a la salida del trabajo de la dama, leyendo un tebeo recien cogido en la biblioteca. Se ha recogido la gabardina, sentandose directamente con el pantalon. No quiere mancharla. Quiere estar perfecto, recien afeitado, recien peinado, oliendo a colonia francesa.

Las compañeras de la dama salen. Solas o en grupitos. Casi todas mujeres, algun hombre perdido en la multitud.¿Por que toda la gente en telefonia seran mujeres? Durante unos segundos le da vueltas en su cerebro, hasta que los instintos de la especie toman el control.

Como todos los leones, examina el rebaño de gacelas, una por una. Bonitos zapatos, mira que pelo mas sedoso. Hmmm, buenas piernas.Inocentemente, ellas siguen paseando, hablando, esperando el bus, comentando las pasadas fiestas, quejandose de algunos kilos de mas que el leon es incapaz de ver. La herencia de la especie esta presente en sus instintos de depredador. Podria caer sobre cualquiera de las graciles cervatillas y convertirla en su cena. Sigue leyendo, riendose de las aventuras de los personajes del tebeo. Sonrie al pensar que debe ser el unico heterosexual en esta ciudad que lee tebeos alemanes de homosexuales en publico. Algunas de las posibles presas lo observan. Alguna se fija en la portada, puede que la reconozcan. Tal vez solo les resulte curioso el titulo. Super Paradise. Menuda tonteria, la verdad.

Vuelve a oirse la puerta. El se gira y esta vez si; es ella; la dama sale. Lo ve y le sonrie; cambiando de mano una bolsa con el logotipo de una tienda de ropa; mientras se acerca al peligroso cazador.

De pronto; sonriendo embobado; el salvaje leon se convierte en un timido y asustado pajarito, seducido e hipnotizado por los sinceros ojos de una hambrienta serpiente. Todo lo que el antiguo depredador quiere hacer ahora es conseguir que ella olvide las tensiones del trabajo.

-Hola,¿que tal?¿Te cojo la bolsa?

Paseando por su jardin, Destino sonrie al ver como el baile es bailado. Un par de bailarines mas, repitiendo los mismos pasos, una y otra vez.

Cuando vuelvan los delfines: 1

Este es el primer cuento de un librito que algun dia editare en papel. Hasta entonces, lo pondre aqui. Por favor, dadme vuestra opinion, sincera y personal. Esta escrito en español, aunque uno de los personajes habla en gallego. No deberia haber dificultad en entenderlo, pero si alguien tiene alguna duda, pues hay un sistema de comentarios, ¿verdad?

Esta dedicado a ti, por supuesto, que sabes quien eres. Lo escribi antes de conocerte, pero te refleja perfectamente, como un presagio. Puede que nunca lo leas, pero sigue estando dedicado a ti.

Cuando vuelvan los delfines: 1

-¿Podo pasar?

-Por supuesto. Estás en tu casa.

Se acerca hasta mí y se sienta en el sofá. Los dos miramos las llamas de la chimenea, sin saber que decir. La amo y moriría por ella. Me estremezco al pensar en una vida de soledad sin su presencia.

-¿Tés frio?

-No, ahora no. Tú estás aquí.

Se descalza y se acurruca a mi lado. Su cabeza reposa en mis piernas. Acarício sus cabellos y respiro hondo. ¿Qué puedo decirle? No encuentro palabras para ella.

-Ámote, meu ben.

-Y yo a tí, mi vida. Lo siento, lo siento mucho.

Es cierto. Lo siento tanto que el dolor es físico, como un golpe en el estómago. ¡Que diablos! Nadie dijo que el amor fuera facil.

-Veño xunto dela. Estivemos xuntas toda a tarde.

No digo nada. Dejo que siga hablando, diciéndome lo que quiera y tenga que decirme. Me basta con su voz y cierro los ojos Desearía escucharla toda la noche, aunque temo que sus palabras sean una despedida.

-¿Ainda a queres, non é?

-Si, pero no la quiero a mi lado. La amé una vez y siempre habrá un rincón con su nombre dentro de mí. Pero sólo se trata de eso. Amo lo que fué, un recuerdo muerto. La mujer a la que quise ya no existe, y el hombre que la amó ha muerto. Murió hace años, cuando ella se marchó. El hombre que aun vive te ama a tí.

Silencio. Coge mi mano y la besa. Acarícia su cara con mi mano. Besa las yemas de mis dedos con sus labios. Mi mano. Sus labios. Ella. Yo. Nosotros. Necesito saberlo. Saber si me dejará. Pero tengo miedo. No puedo preguntarselo. Se revuelve y queda arrodillada a mi lado. Su cara está a la altura de la mía. Sus ojos están nublados, a punto de llorar. O eso me parece, porque mis ojos están nublados, a punto de llorar.

-¿Deixarìasme algun dia por ella?

-Nunca.

-Meu ben...

Deja escapar un sollozo y se abraza contra mí. La abrazo con fuerza. Siento sus lagrimas en mi hombro mientras las mias mojan sus cabellos.

-Te amo. Te amo. Te amo. Ámote.

-Ámote.Ámote.Ámote.Te amo.

Muestras voces se unen y entrelazan como nuestros cuerpos. La tengo a mi lado, entre mis brazos, pero no me basta. Tengo que asegurarme. He de saberlo. Cojo su cara con mis manos y la miro como si mi vida dependiese de mis proximas palabras. Mi vida depende de sus proximas palabras.

-Te amo más que a nada en el mundo. ¿Te quedarás conmigo?

-Ata que me botes do teu lado.

-Nunca te echaré de mi lado.

-Entón quedarei contigo para sempre.

No hay nada más que decir. Permanecemos abrazados, juntos y unidos. Todo a la vez. La siento cerca de mí, muy cerca. Silencio. Las palabras lo estropearían. Miro sus ojos, beso sus lagrimas. Acarícia mis cejas, toca mis labios. La amo. Me ama. No necesito más.

-Graciñas.

-¿Por qué?

-Por todo. Por amarme, por ser como és, por ser meu home. Moitas gracias. E gracias por dicirme que ainda a querias. Gracias por explicarmo. Iso demostra que és tal e coma eu pensaba.

Peina mis cejas con mis lágrimas y besa mis parpados, susurrante.

-Esquezamos este incidente. Non falemos nunca máis disto, ¿dacordo?

-Dacordo, miña ruliña.

Me mira sorprendida. Sonrie y veo el cielo abierto. No soportaría hacerle daño. Oh, Diós, ¡cómo la quiero!

-Góstame mais que fales en castelán. Son os teus principios e tés que ser fidel con eles.

-Como quieras, mi vida, como tú quieras. Pero no me basta con un idioma para decirte cuanto te amo.

-¡Estás tolo!

-Si, pero por tí.
19/12/2004 12:49 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Las mujeres de Orense.

Otra poesia inedita mia, dedicada a las mujeres de Orense ( ou de Ourense, se falo na outra lingua de Rosalia de Castro ), esa hermosa tierra con el terrible fallo de no tener mar.

As de Ourense
son fermosas.
Fillas da Terra da Chispa,
fillas blancas da alborada.
Teñen ollos ben fermosos
e teñen o seu cabelo
preto do meu corazon.
Preto teñen o cabelo
coma plumaxe de corvo,
mais endexamais un corvo
voou alto coma elas.
Alto coma aguias
e forte coma os lobos
da Serra do Caurel.
Dignas fillas de Breogan
loitan por unha terra
xa sen fillos e sen fillas
fuxidos buscando a mar.

Elas viven lonxe dela
mais pensan na sua terra,
terra de xentes caladas
que non dudan en berrar
cando algo non lles gosta,
cando teñen que loitar.

Evidentemente, dedicado respetuosamente a Rosalia, que lo inspiro. ¿La novia, la amiga? No, mis malpensados, Rosalia de Castro. ¿Acaso no es la escritora ( de entre los escritores y las escritoras ) mas conocida y leida por todos los que leen o escriben en gallego?
14/12/2004 21:41 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Tres poemas en gallego

Con la fuerza de la ira de un hombre honrado, con la rapidez de un enamorado saltando sobre un telefono, con la decision de una mujer en las rebajas de Enero... estas tres pequeñas poesias surgen de las hojas muertas de una libreta, para ser leidas. Por cierto, si algun lector las usa con us dama, pues se agradeceria un mail comentandolo.

1

Nas lagoas dos teus ollos
moi a gosto afogaria,
se soubese ben seguro
que non me rescatarias.

2

O meu ben ten unha espada
no canto do corazon
e moi leda me atravesa
cando falamos de amor.

3

Miña rula, miña rula;
cantos celos me causaches,
por ten tan preto de ti
as telas dos teus traxes.

Postdata: Si no estas de acuerdo con mi ortografia o gramatica gallegas, ¿que mas da? Son poesias de amor, nada mas y nada menos.

Cuando fui feliz

Decia ( en su lecho de muerte ) el emperador Cesar Augusto que habia sido feliz dieciocho dias en toda su vida. Yo podria morirme hoy mismo, y con mis ultimos suspiros recordar que fui feliz, completamente feliz, sin problemas, sin dudas, sin nada malo, durante once dias. Eso es mas de lo que; sinceramente; podran decir muchos. No necesito mas. Fui feliz esos once dias. Espero serlo durante algunos mas, pero sino que me quiten lo bailado. Que vengan a borrar mis recuerdos de aquella navidad, amor mio. Que vengan sin miedo,que son pocos y cobardes.Pues es solo uno quien aqui los espera; acero en mano; parando sus acometidas con jocosos y cinicos comentarios mientras se rie en su cara. A mi lado, Cyrano es un mariquita. :-).
05/12/2004 12:48 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

mi patria, mi bandera, mi segunda piel

Dejadme hablaros de mi patria.

Mi patria es hermosa, bella y sin macula.
Mi patria es perfecta.
Mi patria tiene fallos y defectos, pero solo los reconozco ante mi.
Mi patria es la mejor, la unica, la mas perfecta, la mas deseable.
Mi patria es la ams digna, la menos mala.
Mi patria tiene el tamaño justo, ni muy grande ni muy pequeña.
Mi patria me respeta y ama, y yo le correspondo.
Mi patria es la unica digna de morir ( y de matar ) por ella, y de dar hasta la ultima gota de mi sangre por ella si es preciso.
Mi patria es el espacio entre tus brazos, abiertos para abrazarme.
Mi patria eres tu, señorita.

Poesia vulgar para una muchacha con mocos

Este poema es para ti, joven dama.
Para ti, que sufres la gripe,
y no pareces la princesa del cuento o del poema.

Para ti, que lees tebeos en la cama,
esperando ir al trabajo.
Con camison o pijama,
tapada por mantas y sabanas.

Para ti, joven dama,
inteligencia y belleza,
nobleza y timidez.
Una mujer normal.

Para ti, joven dama,
duerme y descansa y sana,
yo detendre a los monstruos,
a los dragones, a los microbios, a los virus.

Simplemente duerme y descansa, joven dama.
Tu aspirante a caballero vela tu sueño.

¿Musica del presente?

Quizas, quien lo sabe. Yo no, ella tampoco, nadie. El Destino es muy discreto.

Whitesnake Lie Down (A Modern Love Song) lyrics
You got the smile of a Monalisa,
Know it all an' giving nothing away.
You make the sins of a vestal virgin,
Look nothing more that a roll in the hay.

So lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.
Lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.

You give an air of the Dolce Vita,
Society's made a queen out of you.
Casanova couldn't take all your virtue,
But, rock 'n' roll is gonna steal it from you.

So lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.
Lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.

Come on, girl, it'll be alright,
Easy does it nice and slow.
Woah, you know, mama, that tonight's the night,
Come on and let your feelings show.

Take a look in the mirror,
Tell me what you see.
If it ain't sweet surrender
You can blame it on somebody, not the devil in me.

So lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.
Lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.

(Solo)

Take a look in the mirror,
Tell me what you see.
If it ain't sweet surrender
You can blame it on somebody, not the devil in me.

Lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.
Lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care...

Musica del pasado

Recuerdo aquella tarde. Estabas tan pesada repitiendo el principio, hablandolo, sin cantarlo; que acabe escuchando la cancion entera.

La riada de gente es tan densa que cuesta trabajo caminar al revés
hay puestos en el suelo con ponchos, muñecas, todos hechos a mano
y también hay jerseys
con el brutal miedo que da ser extranjero
los dos peruanos dicen cuánto es
a un tipo necio que riéndose de ellos intenta sacarles un precio mejor
y cuándo lo consigue se siente vencedor
triunfó en su batalla su batalla su guerra, en la calle Mayor.
Me da igual, que seamos gitanos que payos da igual, si del norte o del sur
pues la vida es la vida y los hombres son hombres aquí y en la calle Mayor.
Me da igual, que seamos negros que blancos no importa tan poco el color,
pues la vida es la vida y los hombres son hombres aquí y en la calle Mayor.
Hay negros que venden trastos inservibles
como un aspirador de esos irrompibles
relojes de cuarzos de esos digitales loros de mil vatios
pendientes, collares
pulseras de marfil, hinchadores de ruedas,
altavoces pequeños de esos que no suenan
aquí nadie obliga a comprar nada a nadie
tuyo es tu dinero y suyo el transistor
la calle es de todos da igual el lenguaje
y pasa la mañana en la calle Mayor.
Me da igual, que seamos gitanos que payos da igual, si del norte o del sur
pues la vida es la vida y los hombres son hombres aquí y en la calle Mayor.
Me da igual, que seamos negros que blancos no importa tan poco el color,
pues la vida es la vida y los hombres son hombres aquí y en la calle Mayor.
Y hay un matrimonio vestido de domingo
con un par de diablos que ellos llaman hijos
van pisoteando los puestos y al rato uno de los negros les dice cuidado
y llega ese padre con paso de ganso
mirando al extranjero de arriba p'abajo mientras que le grita
tu negro de mierda si tocas a mi hijo te abro la cabeza
y la gente aplaude batalla ganada contra el extranjero
que vino del mar
y cuando el chaval recoge sus telas
piensa que hay más fieras aquí que en la selva
y que de nada sirve volver a intentar
convencer al padre que ambos son igual
en el barco de Oran hace frío y el chaval se siente por dentro fatal
ha perdido de vista la costa y la noche asoma,
a la calle Mayor.
Me da igual, que seamos gitanos que payos da igual, si del norte o del sur
pues la vida es la vida y los hombres son hombres aquí y en la calle Mayor.
Me da igual, que seamos negros que blancos no importa tan poco el color,
pues la vida es la vida y los hombres son hombres aquí y en la calle Mayor.

Larga vida a Revolver.
19/10/2004 22:20 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Nuevo cuento: Esperando

Dedicado a Lady S****, como hacian los escritores franceses. Para vos, Milady, si quereis aceptarlo.

La mujer termina su café y lo paga, recogiendo la vuelta. Deja los 3 centimos sueltos de propina. Recoge su bolso y su paraguas y sale a la calle. Mira el reloj, aun faltan 8 minutos para que el salga.O eso cree, porque no sabe exactamente a que hora saldra hoy. Lo ha venido a recoger sin avisar, sin decirle nada de nada, con la ilusion de verlo, con el miedo de que el se enfade.Despues de todo, solamente son amigos,nada mas. No porque ella no tenga ganas de avanzar mas en la relacion, pero siguen siendo solo amigos. “¿Y si se enfada conmigo, por ser una atrevida?”

Mientras lo piensa siente en su estomago ese apretujon tan familiar, como de panico, miedo, excitacion, nervios. Se pregunta si los chicos sentiran esa misma sensacion o sera solo cosa suya y de su maldita timidez y falta de confianza en si misma. Se para delante de un escaparate. La calle esta desierta, hoy es festivo. Solamente dos mujeres, que seguramente esperan por alguien tambien.

Mira su reflejo en el escaparate, entre los telefonos moviles de la tienda. No esta nada mal, aunque parezca falsa modestia. Su rizado pelo esta perfecto, a pesar de las gotas de la lluvia. Su cara sin demasiado maquillaje, como sabe que a el le gusta. Solo los ojos y los labios, nada mas. Se arregla el cuello del jersey y se pone bien el bolso en el hombro. “Perfecta.”

Mientras pasea despacio bajo los soportales, se va calmando. Anda unos metros en una direccion, justo hasta ahi, hasta ese portal, se da la vuelta, anda en direccion contraria, hasta la cafeteria, vuelve a girar. Asi pasa el tiempo, paseando y pasando por delante de la puerta de su trabajo. De vez en cuando, cada veinte o treinta segundos, la puerta se abre y alguien sale, pero nunca es el. Ella se da discretamente la vuelta cada vez que oye la puerta, pero siempre es otra persona o un grupito. Algunos la miran, como preguntandose por quien espera. El tiempo entre salida y salida le parece eterno. Algunos de los hombres son esperados por sus parejas, novias, esposas, lo que sea. Ella siente el dolor de la envidia cuando los ve besarse o abrazarse. Continua su paseo, a un lado y a otro, mirando de vez en cuando su reloj, esperando que nadie imagine que ella no tiene derecho a estar aquí, que no tiene ninguna obligacion de venir a recogerlo.

Las 3:30, las 3:40, las 3:45. El siempre sale a las y media, o eso cree ella. “No importa”, se dice, “el relevo puede haberse retrasado, puede haber ido al servicio, estara tomando algo antes de salir, puede que este hablando en la cafeteria, lo esperare hasta las 4, y si para entonces no ha salido, me ire...”

Sigue andando, sin prisas, mirando al suelo, sus pantalones, sus botines.”Quizas deberia haberme puesto falda y zapatos de tacon”, seguro que a le gustaria verle las piernas, pero eso hubiera sido demasiado atrevido. Las 3:55, las 4:00, las 4:05.

“Hasta y cuarto. Entonces me ire, fijo. ¿Donde estas, chico? ¿Donde te has metido?” 4:10, 4:15. Pasea, ya sin esperar que salga, pero pensando que quizas ella se ha equivocado con la hora,que no salia a las tres y media sino a las cuatro y media. Para un dia libre que tiene a esa hora y el no sale. Puede que sea mejor asi, aunque no lo vea, el tampoco se enfadara con ella por haberlo ido a buscar.

Las 4:25, las 4:30. “Un ultimo giro, bueno, dos mas, en fin, o no has venido o sales a otra hora. Debo irme o aun pensaran que soy una buscona. El guardia ya me ha mirado 3 veces.” Da una ultima vuelta y se va. Esta vez no gira al llegar a la cafeteria, sino que sigue hacia su casa, aunque se parara antes a comprar la cena. Mientras se va, agradeciendo que no llueva, es incapaz de imaginar o saber que el ha pedido un cambiode turno para ir a esperarla por sorpresa a ella, en su trabajo, y que ahora esta tomandose el cuarto café de la tarde en la terraza situada justo enfrente de su trabajo, preguntandose por que ella no sale aun, si el se habra equivocado con su horario y si sera mejor asi, que no piense que la esta acosando.

Mientras las nubes se alejan y el sol sale timidamente, por unos momentos, el juego del cortejo sigue...

Dueño de nada

Me encanta esta cancion de El Puma, aunque leer la letra no le hace ninguna justicia, sin esa voa fuerte, potente, dura, amarga que le habla a la mujer perdida.

Dueño de nada

No soy yo
el que hace crecer tu alegría
y ocupa en tu vida
un lugar especial.

No soy yo
el que te hace soñar con la luna
y ver en la lluvia
gotas de cristal.

No soy yo
ese a quien tu le dices mi dueño
no soy solo un perro
que tus haces saltar.

Y que buscas
Cuando sientes ganas
de un hombre que te haga
sentir de verdad.

Dueño de ti, dueño de que
dueño de nada
un arlequín que hace temblar
tu piel sin alma.

Dueño del aire y del reflejo
de la luna sobre el agua.
Dueño de nada,
dueño de nada.

No soy yo
el que siempre comparte tu vida
tus penas y risas
y tu realidad.

No soy yo
el que pasa las noches en vela
cuando la tristeza
Perturba tu hogar.

No soy yo
ese a quien tu le dice mi dueño
yo soy solo un perro
que tu haces saltar.

Y que buscas
cuando sientes ganas
de un hombre que te haga
sentir de verdad.

Dueño de ti, dueño de que
dueño de nada
un arlequín que hace temblar
tu piel sin alma.

Dueño del aire
y del reflejo
de la luna sobre el agua.

Dueño de nada, dueño de nada.

Palabras hermosas, y de amor

¿Te quiero? ¿Te amo? ¿Casate conmigo? Puede que sean hermosas, que sean de amor, pero ¿Quien no preferiria oir un "tonto" mientras ella sonrie al besar tu las yemas de sus dedos, sabiendo que lo que ves en sus ojos es amor? Quizas solamente yo.

Las Mil y una Noche, mas o menos

"La hermosa doncella estaba en el balcon del palacio-hotel, mientras sus compañeras iban siendo raptadas por hermosos desconocidos una tras otra, sin oponer la mas minima resistencia, mas bien saltando directamente a sus brazos. Ella esperaba en silencio, con una rosa contra su pecho, esperando al tuareg que se la llevaria y la convertiria en la unica mujer de su haren. Al final lo vio venir. A diferencia de los otros, no montaba una yegua yemeni, ni un camello argelino, ni siquiera un corcel español. Venia encima de una e-mula muy cansada y con las alforjas llenas de cds. Cuando iba a saltar sobre la grupa del pobre animal, EL le arrimo una escalera a la balconada. Bajar y perderse en los brazos del hermoso secuestrador fue una sola cosa. A pesar de tener una cara de gallego que tiraba de espaldas, unas latitas de cerveza en el cinturon y un bocata chorizo en un bolsillo, era el prototipo de beduino de las novelas.

-Mi bello y misterioso secuestrador. Me he bañado en agua de jazmin solamente para ti. Sabia que esta noche vendrias a por mi.

-¿Como estabas tan segura, hermoso cervatillo de mi oasis?¿Tal vez te lo dijo esta luna llena que nos ilumina, o el viento del desierto te aviso de mi llegada?

-No fue necesario. Te vi en la webcam.

Y ambos se perdieron en la noche, pero por suerte llevaban un mapa y encontraron el camino al oasis."

Esta pequeña tonteria es el pago por la configuracion de una webcam, y un intento de escribir humor de nuevo. Tiembla, Terry Pratchett.
07/09/2004 23:44 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

De amor y tebeos.

Los invitados seguian llegando a la barbacoa. La mayoria ocupaba su sitio con la practica y la tranquilidad de cconocer la finca al dedillo y ser asiduos de aquellas comidas. Los pocos que aun no tenian la suficiente confianza eran recibidos por un amigo de los dueños, que le explicaba la situacion. El resto ignoraba el hecho de que los anfitriones estuvieran discutiendo delante de todo el mundo, mientras preparaban la comida. Un recien llegado le pregunto a uno de los veteranos la razon del enfado.

-Oh, no es nada. Discuten sobre si El Corsario de Hierro es mejor o peor que El Capitan Trueno.

-¿Tebeos? ¿Discuten por tebeos? ¿Que clase de relacion enfermiza tienen estos dos?

-Naaaa, creo que se llama amor verdadero. ¿Otra salchicha?

Poesia para una amiga

¿Quien es ella?

Ella es la mujer en quien pienso mientras trabajo.
Ella es con quien quiero hablar al llegar a mi casa.
Ella es la mujer que me gusta descubrir detalle a detalle.
Ella es quien se compro un medallon en la feria.
Ella es la mujer que siempre quiso una poesia propia.
Ella es ella, para bien y para mal.

¿Necesito decir mas? Simplemente, ella es Ella.

18 de Julio

Hoy es el aniversario del Glorioso Alzamiento nacional ( que puede que tuviese ayer el aniversario, depende de como miremos la Historia ); tambien es el dia de la paga extra de verano; es el aniversario de algo que paso hace años este dia ( sea lo que sea ); y es el undecimo aniversario de la primera vez que un chico ( tambien era domingo aquel año ) le pidio a una chica que saliera con el, ella le dijo que si, y se besaron ( el primer beso de el ) en el portal de la casa de ella.

¿Siguen juntos? ¿Se casaron? ¿Formaron una familia? ¿Que importa? Hoy es el dia que se cumplen 11 años de aquel primer beso. Quizas a Ella ya no importe, o Ella ya no le importe, o El haya cambiado, o Ella ya no sea como era, puede que todo siga igual o mejor, tal vez peor o que ya no exista... pero hoy es el aniversario de aquello, para bien o para mal. Y en algun lugar, un hombre bebera una cerveza y lo recordara por unos momentos. Recordandolo por ambos, tal vez. Y un año mas, el recuerdo existira en la historia. O al menos en la memoria de alguien.
18/07/2004 22:14 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Pequeña chorradita de internet y otras cosas

Un pequeño texto poetico sobre el chat. No es un soneto, pero...

Me preguntas por que me gusta el color rojo y por la causa de odiar el azul.

Porque cuando chateamos en el mirc usando el dcc, el azul significa que lo ha cerrado o se ha caido, pero el rojo me dice qu epuedo leer una nueva frase suya.

¿Te parecen pocas razones?
02/07/2004 00:15 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Poesias de amor

Me preguntaron un dia por que mis poesias no rimaban.

Ademas de reconocer mi ignorancia poetica e incompetencia, conteste que las rimas y las metricas son cadenas que vuelven forzados y artificiales mis sentimientos. Un "te quiero, bonita" es superior a 30 sonetos

Trabajando mas feliz

Es tan pronto que ni los quioscos estan abiertos. Me voy al trabajo. Y pienso que el duro e inevitable trabajo se hace mas llevadero si tienes a alguien que te espere en casa al volver. O a quien esperar. Las palabras mas hermosas ( o casi ) que he escuchado fueron:

"¿Que me importa que me digan o me hagan en el trabajo, si al volver a casa me estas esperando tu?"

Seguidas de un beso y un abrazo, realmente no se necesita mas para ir a prepararle la cena a la mujer de tu vida, ¿verdad?

En fin. Romanticismos aparte, a currar.
22/06/2004 07:40 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

Poesia propia para una dama

Siempre pense que una mujer tiene derecho a su propia poesia, al menos a una.

Asi que te la escribo aqui, pequeña mia, aunque no se si la leeras alguna vez:

Si yo tuviera talento,
si mi lengua fuera de plata
y mis versos perfectos...
esta poesia seria maravillosa y unica.

Pero solamente soy yo; nada mas;
y simplemente me pregunto
¿quien acariciara tu pelo,
quien paseara contigo,
quien te abrazara cuando te duelan las piernas,
quien te querra y besara, quien te cuidara, mi amor?

Recuerdos especiales

Lo que estais viendo es el interior de la cafeteria del Mercado de Elviña. Al otro lado de la calle esta la Biblioteca de Elviña, y varios cursos-generaciones de estudiantes has ocupado estas mesas, tomando cafe, discutiendo sobre trabajos para la escuela, instituto o facultad, leyendo apuntes, tomando notas o simplemente charlando con los amigos en vez de estudiar.

Tengo dos recuerdos preferidos y especiales de este lugar. Y pronto solamente me quedaran los recuerdos y las fotos, pues la cafeteria sera destruida con el resto del Mercado. Quizas renazca cual Ave Fenix en forma de nuevo local, quizas no. Pero ya no sera este sitio.

Mi primer recuerdo especial es de cuando acompañaba a una amiga a su casa en el Barrio de las Flores. Cuando pasabamos en las noches de los viernes por aqui (aun no existia la Biblioteca), veiamos a los viejecitos de la zona en los bailes organizados para la Tercera Edad. Siempre me comentaba que eran mas animados que yo, y que bailaban mejor. Tenia razon en lo ultimo. Si, confieso publicamente que bailo muy mal. Nadie es perfecto.

El segundo y mas querido recuerdo es estar aqui con una mujer muy especial. Si lee esto, ella ya sabra quien es, ¿verdad que si, bonita? Alli estuvimos toda la tarde, haciendo a medias un comentario de texto sobre Quevedo, concretamente el fragmento sobre las viudas. Delante de un cafe, comentando de vez en cuando cosas de otro trabajo (este acerca de Ruben Dario). Pienso que nunca trabajar sobre literatura fue tan relajante y placentero para dos amigos. No tengo que comentar nada mas, solamente recordar sus opiniones sobre Quevedo y lo que habia escrito para sentirme bien. Sus defensas de la justicia, la verdad y la libertad son famosas entre los que la conocemos. Y recordarla negando con la cabeza cuando no estaba de acuerdo con tus argumentos, sonriendo mientras razonaba sin gritar demasiado, siempre me hace sonreir.

La verdadera razon

Herodes estaba sentado en su trono,triste y pensativo. La Humanidad renegaria de el, lo insultaria, lo odiaria. Pero la masacre habia sido necesaria. Si simplemente lo hubieran hecho bien y hubieran alcanzado su objetivo. Pero no,el niño habia conseguido huir. De alguna manera;seguramente ayudado por alguien; habia escapado a traves de la red que sus soldados habian tejido alrededor de la ciudad. Casi todos los niños recien nacidos, con menos de dos semanas, habian sido degollados por orden suya. Pero Aquel a quien buscaba seguia vivo.

Herodes escupio en el suelo de marmol, sobre el mosaico del centauro,carcomido por la tristeza y la furia del fracaso. El pequeño bebe ciego, alado y con aquel ridiculo arquito habia escapado, y la Humanidad sufriria las consecuencias para siempre.
14/02/2004 12:55 Enlace permanente. Mis obras No hay comentarios. Comentar.

14 de Febrero

Hoy es San Valentin. Una tonteria de dia, si quereis mi opinion personal. Si realmente la amo, o me ama, no necesitamos decirnoslo con regalos un dia al año. Si la amo, la amo todos los dias, incluso cuando estoy triste o esta de mal humor. Si la amo; le regalare un colgante de plata el dia que lo vea en una tienda y piense que estara precioso en su cuello, aunque luego ella me pregunte que dia es,porque le regalo algo. Si la amo, no necesito que El Corte Ingles me recuerde que se lo recuerde. Si la amo, no la amare mas hoy y menos mañana.Si la amo, la abrazare en silencio,sintiendo su calor, haciendo ruiditos en su cuello.

Asi que la respuesta es no, no pienso ponerme nada rojo hoy. Porque la amo, como el resto de los dias.

Poesia escrita bajo un cerezo

Se acerca la primavera. Y eso me pone triste.

¿Renacimiento? ¿Esperanzas? ¿Playas?

Tu no estas a mi lado, y sigue mi invierno.

En invierno tu me abrazas, mirando la nieve a traves del cristal.

Esa es mi primavera.

Tu eres la mujer de mi vida, tu presencia es el calendario de mi año.

Y tu nombre es lo que susurro cuando tengo problemas o quiero sentirme bien.

Definicion de amor

Ella me dijo: ¿Que me importa lo que me digan o me hagan en el trabajo, si al volver a casa estas tu esperandome?

Yo le dije: el amor es quererte no por tus virtudes, sino a pesar de tus defectos.

La verdad; por supuesto; no era esa,sino esta: El amor es que ella se meta en la cama despues de ti, y tu busques sus pies con los tuyos, para calentarselos.


Blog creado con Blogia.
Blogia apoya a la Fundación Josep Carreras.

Contrato Coloriuris