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La Torre de Hercules

Mis obras

A nova xustiza pola man. Perdóame, Rosalia.

A XUSTIZA POLA MAN

-Hombre, Ana María, ¿qué tal? ¿Y tú por aquí a estas horas?

-Ya ves. Iba camino de una semanita de descanso en Bali, pero quería comentarte una cosa sobre un desalojo que vamos a hacer en Lugo.

-¿Desalojo? Pero eso es de oficinistas. ¿Por qué una directora general se preocupa de eso? ¿Es quizás algún conocido tuyo?

-Naaa, ni sabía que existía hasta hace una hora. Pero mira, es una madre soltera con dos hijos y sin recursos. Y la vamos a echar a la calle…

-Pues claro. Para eso compramos las casa de acogida. A la calle a que se busque la vida y nosotros a realquilar los pisos tras darles una manita de pintura. ¿Donde está el problema? ¿Desde cuando te importan los pobres?

-No, si no me importan. Me importan los negocios. Y mi seguridad. Ya sé que eres madrileño, pero aún así… ¿Nadie se da cuenta de lo que estamos haciendo?

-¿Echar a una madre pobre a la calle?

-¿Pero tú te está oyendo? ¡Qué esto es Galicia, joder! ¿Sabes lo que va a pasar cuando la echemos y los niños pasen hambre? ¿O le saquen la custodia?

-Que se queje a la justicia si quiere. La ley está de nuestro lado… Como si duerme debajo de un puente mientras sus hijos pasan hambre…

-Ese es el problema. Escucha, que estamos haciendo que lo pierda todo. Que los jueces se mofarán de ella, que ni Dios la escuchará, tan alto que está. ¿Y sabes lo que hará entonces? Joder, si hasta YO lo haría en su lugar…

-Quizás para ti sea impensable, pero yo no quiero tener a una mujer sin nada que perder tras mis huellas… Cojerá una fouciña… joder, será cuestión de tiempo. No tendrá nada que perder… Vendrá a por nosotros, ni molestará a la hierba, ni la oiremos venir... Quizás nuestros propios guardias se aparten cuando sepan a lo qué viene…

-Coño, yo misma le abriría la puerta de la finca si fuera una segurata mal pagada y madre… dejando que se metiera en mi habitación y que, de un golpe, de uno solo, me dejase sin vida…

-Y entonces se cumplirá la justicia. Pero aunque sea en ella (si un jurado de mujeres no le da la razón); se habrá cumplido también en nosotros, que estaremos muertos.

-¿Loca?¿Me llamas loca? Tú no has visto a una gallega vengativa en tu puta vida, Adrián Alejandro… Nací rica y tardé 20 años en ver a un pobre y aún así lo sé… Esto no es el Paseo de la Castellana.

-Esto… Es… Galicia...

Entre papeles olvidados...

Lugar donde yo moro,

marcado por los dioses,

enemigos del amor

y de todo aquello

que al estar ausente

siempre causa mi pavor.

 

Mi palabra no miente:

donde ahora lloro

herido por los dioses

un día fuí feliz.

Más cometí un desliz,

que cambió aquello

que ya nunca volverá.

 

Por siempre es maldita

la tierra que yo piso,

donde osé enfrentar

a fuerzas poderosas

que quisieron castigar

a mi alma vanidosa.

 

Vanidosa por amor

amante de su candor.

Explorando cajas con papeles...

Flor de la belleza esclava,

de la Hélade estandarte,

eres el multicolor capullo

que sólo promete esplendor.

 

Tez cobriza, oh princesa.

Alma libre de mujer;

ayer, al dios-hombre cautivaste.

 

Tez pálida, oh plebeya,

alma noble, oh mujer;

hoy al mundo entero hechizaste.

 

Haciendo honor a su nombre,

gran arrojo demostró;

en su amistad, en su vida,

y en todo cuanto emprendió.

 

Hija del roble gallego,

sus virtudes heredaste,

y a quienes te conocieron

por siempre jamás asombraste.

A Wes Craven.

Éramos jóvenes.

Éramos adolescentes en lo que en las novelas se llama "una tranquila ciudad de provincias". Bastante teníamos si a los pocos videoclubes llegaban películas de terror o ciencia ficción decentes.

Wes Craven era, para nosotros, el nombre de un colega, un chaval que hacía pelis molonas.

No había revistas. No había internet. Craven molaba...si lo podías ver.

Recuerdo cuando en el escaparate de lo que era un videoclub y hoy es una tienda de artículos de pesca deportiva, ví un cartel de una chica en su bañera, con una mano saliendo del agua.

Yo iba a mi clase de mecanografía. si, soy así de viejo :-)

Uno, dos, Ya viene por ti
Tres, cuatro, cierra bien la puerta
Cinco, seis, toma el crucifijo
Siete, ocho, no duermas aun
Nueve, diez, nunca dormirás ....


Y aquellas niñas jugando a la comba...que eran lo que daban más miedo...

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Ese jardin que nunca plantamos...

El jardin que nunca plantamos,

fractal de hortensias bajo tu ventana.

No pasa un dia sin susurrar tu nombre.

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Un año mas...

Hoy a mi lado; como ayer y mañana; mi familia, mis amigos. Y una silla vacia, esperandote...

Hace hoy 18 años...

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Hace hoy 18 años que estabamos ahi, juntos, rodeados por la multitud. Yo cargaba con tu chaqueta. Tu hundias los pies en la tierra. Yo hubiera matado por ti, muerto por ti. Por ti, aquel dia, yo no hubiera fallado ese penalti.

Te fuiste. Me quede. Pasó el tiempo. Mejor asi.

Hoy fue solamente un dia mas, hasta que alguien me menciono que hoy, hace 18 años...

 

 

Postdata: Tu,si tu, no te hagas la despistada. Si al final suben y no te rompen el corazon al final y de la manera mas tonta, te regalo un cuento :-).

10 frases de una madre treintañera ( primeriza ).

1 ¿Hijos yo? Ni loca. Si solo son estorbos y gastos. Nada, nada, todos para ti, cielo.

2 Ay, cariño. Menos mal que tu tampoco quieres niños. Seremos tan felices tu y yo...

3 ¿Preñada yo? Es imposible, debe haber un error. Si tengo un diu y el esta vasectomizado. Doctor vuelva a hacerme el analisis...

4 .................................................................................................

5 ¿Abortar? ¿Como voy a abortar, animal?

6 Pues claro que no me gustan las Princesas Disney. Pero no querras decorar la habitacion de la nena con tus posters de anime, ¿no?

7 ¿Laura? ¿Eva? ¿Sabrina? ¿Que dices? no, claro que tu opinion NO  es importante en esto, cielo.

8 Toca, toca, ¿Notas las pataditas? Ay, chica, a ver cuando encuentras a un buen hombre y tienes un hijo, que te haces mayor y luego...

9 Te matare. Duele, duele. Nunca volveras a tocarme. Ya empujo, idiota, ya estoy respirando y empujando.

10 MIA. Carne de mi carne, fruto de mi vientre. Hija mia, tu y yo contra el mundo. Y tu sigue grabando y a lo mejor mañana te dejo cojer en brazos a Nicole Natalie.

Nota editorial. Se advierte a las enviadoras de amenazas y pauqetes bomba de que el autor ya ha sufrido un par de agresiones a manos de treinteañeras sin sentido del humor y con acceso a armas. Tal vez pronto salga de la UVI. Asi que las señoritas repartidas por Madrid, Belgica y la ria de Boiro no necesitan venir a matarlo... Un beso a todas, chicas.

Llevame al partido de futbol alguna vez...

Hay un hombre llorando.

Ella, su chica, su mujer, su hembra, su pareja, su esposa, su mitad, no esta.

Galatea ha dejado a Pigmalion.

Sentado a la mesa, con una botella de cerveza barata, ni siquiera negra, en una mano. En la otra mano, un marco con una foto de ella. Llora su ausencia, su abandono,su ida...

A su lado, en una cuna, una niña llora. Ignora todavia que su mama se ha ido...

Suspirando y sollozando, El dice solamente un nombre. Lo susurra. Lo dice. Lo piensa.

Con un chorro de voz que haria que Pedro Infante se quedase mudo, llora y empieza a cantar...

¿Por que, por que, los domingos por el futbol me abandonas...

 

En la cara no, que quedan marcas... ;-)

Salio de las flores...

Un dia, Dios llamó a uno de sus ángeles. Uno sonrosado, pequeñito, de alas blancas y azules.

"Tengo un regalo para un hombre bueno. Toma esta bola de luz entre tus manos. No debes abrirlas hasta que encuentres a la persona adecuada."

*****

El angel recorrió los cielos y los mares, voló sobre los bosques y las montañas, pero no encontraba a quien meceriera el regalo.

*****

Entonces, un dia, muchos años despues, el angel vió a una mamá y a un papá con un niño rubio, paseando felices. Y el angel sonrió.

*****

El angel se hizo pequeñito, muy pequeñito, y se metió dentro de la mamá por su nariz, como una mota de polvo.

*****

Nueve meses despues, la mamá tuvo una niña, con la misma cara del angel, y con las manitas cerradas. Al ver a su papá y a su hermanito al lado de su mamá, la niña sonrió y abrió sus manos.

*****

Y al abrirse las manos de la pequeña Antía, la felicidad envolvio a la familia.

*****

Y el angel dejó de ser un angel y se convirtió en una niña pequeña, con una familia que la quería y a la que quería.

*****

Y nadie en el Cielo supo nunca si entre sus manos Dios habia puesto un regalo, o si la felicidad estuvo siempre en la niña.

Resumiendo mis vacaciones.

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Por ahora bien, gracias :-).

Gracias.

Tal dia como hoy fue un dia triste, pues para darme la vida mi madre lloro. Espero haberte compensado en todos estos años.

Hojas.

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Tres rosas.

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Sumision.

Hoy, 23 de Abril, os dejo un cuentecito. Leedlo hasta el final antes de opinar sobre el. Dedicado a George Langelaan, escritor:

" Me gusta ser la posesion de mi Dueño. No rechazo mi destino. Naci sintiendo que mi deber, mi futuro, mi obligacion, era ser vendida o regalada a alguien como El.

No os mentire. aunque soy feliz y me siento realizada cuando me usa, cuando encuentra placer al tocarme o mirarme; a veces me pongo triste o celosa.

Celosa porque no soy la unica ni la preferida. Mi Dueño me comparte con otras, no me dedica su valioso tiempo al completo, no gasta todas sus miradas en mi, no soy la unica que le hace sonreir ni la unica que altera su pulso cuando me tiene a su lado, entre sus manos, al alcance de sus dedos. Pero entiendo que para El no soy mas que una cosa a la que ya ha concedido demasiados derechos.

Triste porque a veces me ofrece a sus amigos. Incluso a veces, a meros conocidos. Algunos me ignoran o rechazan. Es extraño pero eso hiere mi orgullo, me hace sentir inutil. Otros me miran con deseo mientras me alejan de mi Dueño. Tengo miedo esos dias. Pero lo que temo no es ser usada de cualquier manera, sin cuidado, por estos desconocidos; sino que algun dia alguno de ellos se quede conmigo y mi Dueño no me reclame a su lado.

Porque lo amo. El es mi razon de existir. Porque aunque solo soy una cosa para El, soy su cosa. Incluso cuando; algunas noches; cansado y borracho me lleva con el a la cama, a su cama, antes de quedarse dormido ignorandome, quizas tras haberme usado de forma breve e insatisfactoria. Alguna noche, dormido, me ha empujado y tirado al suelo. He permanecido ahi, sin moverme, tirada en el suelo, esperando a que despertara. Alguna mañana me ha pisado al levantarse. Pero lo amo. Y al ver como se da cuenta de mi presencia, lo amo; al notar como me mira, lo amo; al sentir como sus dedos vienen a por mi, lo amo.

Porque mi Dueño es bueno conmigo. y yo soy muy feliz de ser una de las novelas de su biblioteca personal."

Galicia el 25 de Julio de 2008.

Ela amao con loucura.
El la ama mas que a nada.

Ela ama á sua terra.
El ama a su tierra solo por detras de a ella.

Ela naceu entre montes, oindo a voz do rio.
El nacio entre dos playas y un puerto, entre redes.

Ela sabe recoller choupins no outono.
El sabe comprar champiñones en lata.

Ela fala catro idiomas sen problemas.
El habla las lenguas de Rosalia y se defiende en ingles.

Ela ama viaxar, coñecer, descobrer.
El la sigue por Europa, cuando ella le deja.

Ela sabe matar porcos, unha vez ó ano.
El cocina la carne y lava la ropa.

Ela baila e canta, e vai a concertos de heavi.
El escucha boleros de los que nunca aprende la letra.

Ela ten un lagarto na saia; e cando baila, o lagarto move o rabo.
El quiso ser el pirata cojo, con pata de palo, con cara de malo.

Ela vota a un partido.
El vota al opuesto.

Ela queria un gato.
El renuncio al perro. Y se compraron un acuario.

Ela é cabezota e maniatica.
El esta lleno de defectos.

Ela falalle en gallego.
El le habla en español.

Ela traballa en Bruselas.
El vive en Galicia.

Ela chamao tonto, sorrindo.
El le dice nombres terminados en -uda.

Ela quiso ser de Malpica, polo acento.
El deseo ser de Burela, para complacerla.

Ela é loira, é roxa, é de cabelo preto.
El encanece sin teñirse.

Ela é a suma de moitas.
El es la suma de muchos.

Ela se chama Ana, Maria, Uxia, Esther, Monique.
El se llama Juan, Jorge, Alberto, Paco, Luis, Manuel.

Eles son a Galicia do seculo XXI. Y su futuro es suyo.

 

Dedicada a los gallegos y gallegas ( hoy si distingo los generos, y no es por chcorradas pseudoigualitarias ) que quieren vivir su vida en paz.

Bruselas, 17 de mayo.

Este cuento esta dedicado a una persona muy especial, aunque ella NO es la protagonista. Aunque podria dedicarse a muchas mas personas.

La mujer camina por la tranquila calle de la ciudad centroeuropea. Acaba de salir del Metro y camina sin prisas, con una baguette de pan aun caliente en su bolsa. Viste con falda y camiseta, con sandalias y un peinado nuevo, trés chic. Podria ser cualquier cosa, desde una estudiante Erasmus a una ejecutiva moderna que no necesita vestir traje chaqueta en la oficina. Es europea, pero podria ser de cualquier pais mediterraneo. De su bolso sobresalen un par de periodicos, uno en frances y otro en ingles. Es una mujer cosmopolita.

De pronto, escucha unos compases musicales. Se para en medio de la calle. Ella conoce esa musica, esa melodia. Pero es muy raro oirla aqui, en medio de la Vieja Europa. Y sin embargo... Se queda parada, en medio de la calle, escuchando a Astaroth...

Sin ela vivir non podo,
non podo vivir contenta,
que adonde queira que vaia,
cróbeme unha sombra espesa.

Ella conoce esa cancion. Ha leido el poema, ha escuchado la cancion, la ha cantado y recitado. Sabe que no es imposible oirla, pero es imposible que la este escuchando aqui y ahora. Sigue quieta y la musica continua, acercandose a ella, bajita, pero chillandole en el corazon.

Leváime, léváime, airiños,
como unha folliña seca,
que seca tamén me puxo
a callentura que queima.
¡Ai!, si non me levás pronto,
airiños da miña terra;
si non me levás, airiños,
quisáis xa non me conesan.

Siente algo raro en su corazon. En su alma. En sus ojos. Pero no, no va a llorar. ella es una mujer cosmopolita, moderna, de hoy en dia, vive mirando al futuro, sin los sentimentalismos del pasado. Se niega a llorar. No va a llorar ahora. No lloro cuando dejo atras a sus padres...

Levaime, levaime, airiños,
levaime a donde me esperan
unha nai que por min chora,
un pai que sin min n’alenta,

No. Se niega a llorar y sigue andando, mientras la musica la sigue en su caminar por esta tranquila y solitaria calle de ciudad centroeuropea. No llorara. Como no lloro cuando dejo atras a aquel muchacho...

un irmán por quen daría
a sangre das miñas venas,
e un amoriño a quen alma
e vida lle prometera.

No. Ha dicho que no y es que no. Se niega a llorar, aunque sus labios quieren tararear la letra, siguiendola. Ella es de aqui ahora. Es una mujer europea. Es una mujer sin patria, libre como el viento. Esta integrada en el corazon de la Union Europea, en esta cultura nueva y diferente. Forma parte de la nueva Europa, no tiene vinculos con nada ni nadie mas. Ella es de aqui ahora. Ella...

Si pronto non me levades,
¡ai!, morrerei de tristeza,
soia nunha terra estraña,
donde estraña me alomean,
donde todo canto miro
todo me dice: «¡Extranxeira!»

Ella es...Ella es...Ella es... Ella es gallega. Y al recordarlo, es su voz la que acompaña a la musica.

Non permitás que aquí morra,
airiños da miña terra,
que aínda penso que de morta
hei de sospirar por ela.

Su voz resuena en la vacia calle europea, llevando la voz de Rosalia, de Galicia, de los gallegos a esta tranquila ciudad, donde en cualquier esquina puede haber un gallego escondido. Y se da la vuelta, despacito, deseando y temiendo lo que sabe que va a ver. Mientras, sigue cantando, hablando, confesando, llorando, deseando...

inda dimpóis de mortiña,
airiños da miña terra,
heivos de berrar: “¡Airiños,
airiños, leváime a ela!"

Ahi esta El, el muy tonto, con un walkman en su mano, con la cancion sonando muy suave, casi sin voz, mientras la voz de su corazon de gallega oculta la voz del cantante. Lo mira, lo vuelve a mirar. El muy tonto no le dice nada, no le canta un alala, no la llama por su nombre especial, ese diminutivo que nadie mas usa, no abre sus brazos. Solo la mira mientras la cancion se acaba. Ella le sonrie:

- Tienes cara de aire gallego, ¿lo sabes?

Airiños, airiños aires,
airiños da miña terra;
airiños, airiños aires,
airiños, leváime a ela.

Flor robada.

coruña flores

¿Te acuerdad? Fue un dia, paseando por alli. Las flores cuidan este pequeño arbol, y pense que una, en tu pelo negro, seria hermosa. Un policia vigilada el edificio publico al que pertenece el jardin. Me acerque y le pedi permiso. Me miro. Te miro. Tuviste tu flor. Vivio una semana en un jarron improvisado en tu habitacion. Hoy pase por aqui de nuevo y vi las flores. Pense en ti. Donde estes y con quien, cuidate. Y se una flor.

Poesia por encargo.

Unos versos de amor serian palabras vacias,
repetidas porque si.
Dejame, en cambio, abrazarte
y compartir tu vida.

Tu nombre...Uno podria emborracharse con el en los labios.

S2010045

Pulpo de peluche, alguien que te achuche.
Para ti;
un verso, una pequeña poesia,
como te prometi.
Y que no leeras.