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La Torre de Hercules

Mis obras

A mis amigas y compañeras. Y a la profesora que nos formo como grupo.

Este cuento es muy especial. Se lo escribi y dedique a mis compañeras. Es tanto suyo como mio. Por eso solo hay iniciales. Ellas saben quienes son. Y a vosotras os lo dedico, a vosotras y a V, nuestra profesora, nuestra maestra, porque no solo nos enseño lo que venia en el temario. Y que aquel niño a quien explique una vez como hacer bien el salto de longitus, solo le de alegrias a su madre.

Un reencuentro que pudo haber llegado a ser

Entrare en la vieja cafeteria una tarde calurosa y funebre. Me sentare en la mesa de la esquina mientras espero que me sirvan un café. Entonces dirigire mi cansada vista hacia el polvo que brilla en los rayos de sol que atraviesan la ventana y empezare a recordar.

Viajare a traves del tiempo en un viaje imposible que me llevara de nuevo a vuestro lado. Me perdere en el rio de los años transcurridos y bajare por los rapidos de la memoria hasta caer por las cataratas del olvido. Entonces, solo entonces, me revolvere contra la marea del tiempo y remontare el rio como un salmon hasta llegar a las claras fuentes cristalinas en las cuales nacio nuestra amistad. Dejare mi cuerpo viejo y agotado para volver a esos dias que nunca volveran pero que se hallan grabados en mi memoria...Cuando eramos jovenes...Cuando eramos amigos...Cuando eramos felices...Cuando simplemente eramos...

Sentado, mirando hacia la puerta, os vere aparecer por el pasillo y entrar en la desierta cafeteria que, en ese momento, volvera a llenarse de vida. Ruidos, charlas banales, conversaciones trascendentales, humo de cigarillos, olor a café recien hecho, entrechocar de tazas y vasos...Todo volvera a llenar la enorme sala y, a pesar de saber que es imposible, nada sera tan real para mi. Poco a poco, tranquilamente, vendreis hacia donde yo estoy, y al veros recordare lo mas importante, aquellas sensaciones que siempre tenia al veros y que habria olvidado a lo largo de los años. Aquellas escenas que llenaban mi subconsciente y el recuerdo sera tan claro como la vida misma. Y para mi, despues de cuarenta años, sera recompensa mas que suficiente.

P, la primera en entrar. Para ti el recuerdo de como dejaste una vez cierta clase que he olvidado. Tanto te reias que estabas doblada. Te fuiste al pasillo pero seguiamos escuchandote y riendonos contigo. Esa eterna sonrisa que alumbraba tu cara nunca fue mueca sino alegria para quienm la veia. Te sentaras a mi lado dejando caer la carpeta con un sonoro golpe. Y sonreire.

S, siempre a su lado. Te sentaras risueña y cansada, con esa expresion de despiste tras tu mirada luciferina que jamas fue diabolica ni satanica. Para ti el recuerdo de un saludo pronunciado sentada a una mesa y una integracion en una conversacion en la que todavia quedaba un hueco para mi. Te quejaras de la vagancia de alguna gente y me haras sonreir.

M C. Disimulando un bostezo te acercaras a la mesa y tomaras asiento con esa cara impasible que sin embargo era tan expresiva. Para ti guardo el recuerdo de tu logica invencible contra la que mi sofismo se estrellaba. Siempre veias el lado practico de la vida. Vere tu cara de ingenua inocente y no podre evitar sonreir.

U, tu turno. Te haremos sito en una mesa cada vez mas abarrotada y entre contubernios y trabajos mecanografiados a toda prisa. Recordare tu ansia de perfeccion que jamas cayo en la pedanteria. Tus sonrojadas mejillas de confidente volveran a tener ese brillo tan paricular. Y sonreire.

B, casi cerrando el circulo. Mientras coges una silla de la mesa de la lado y te dejamos un rinconcito en torno a una mesa convertida en pila de libros, carpetas y bolsas. Volveras a comer aquella naranja de la que no querias tirar las pelas. Volvere a preguntarte si eres de aquí y volveras a no pillar el inocente y amistoso sarcasmo de la pregunta. Volveras a negarte a ser delegada y volvere a pensar que esta chica me cae bien pero con ese acento esta asesinando el gallego.

C. No me he olvidado de ti. La primera en ser conocida y la ultima en aparecer. Siempre ocupada intentando llegar a fin de mes. Para ti guardo el recuerdo mas entrañable. Dos recuerdos mas bien. En el primero te veo arrodillada al lado de mi mesa, pidiendome disculpas por algo ya olvidado, con un ¿me perdonas? Que sonaba a meterse conmigo. Eso pense durante años, sin leer en la mirada que tenias aquel dia. En el segundo recuerdo estas repasando unos apuntes al final de un pasillo, sentada en un banco al lado de la clase donde debo examinarme. Una apresurada conversacion y volvi a ver algo en tus ojos, algo que desentonaba con la imagen de chula pijilla que ofrecias al mundo. Existe un tercer recuerdo preparando juntos una clase de algo, un examen tal vez, pero para entonces ya habia aprendido a leer en tus ojos. Volvere a hacerlo mientras te sientas y sonreire.

Entonces ya estaremos todos. Y os quejareis mientras me decis que habeis esperado durante todos estos años. Y que este dia volvera a pasar lo que destrozo nuestra amistad cuarenta años atrás. Pero no hare caso de vuestros ruegos ni de vuestras suplicas. No me ire. Esta vez no. Y lo aceptareis con una sonrisa, como la ultima vez que os vi, cuando me levante para ir a la biblioteca, poco antes de que las cañerias del gas reventasen y os fueseis de mi lado. Me dareis las manos y volveremos a ser amigos. Y al oir silbar el gas sonreire.
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Poema simbolico sin mucho sentido

Este poema tiene dos claras razones para existir. Surgio mientras releia Poeta en Nueva York. Y ademas estaba escuchando una cancion de Serrat. Y con esas raices, salio esto:

El gallo decapitado y sin plemas
anuncia la salida del sol, negro
como el alma de quien espera
en su casa la salvacion.

Miras a traves de un cristal
roto por las piedras que lanzaron
aquellos que vieron en ti
solamente un corazon de metal.

Un caballo muerto y reventado
espera a la puerta de tu hogar,
hogareños archivos sin sentido
en los que tu vida se ha convertido.

Ha llegado el dia, suenan las trompetas
que durante siglos anunciaron los profetas.
Ha llegado el dia, se rompen los sellos
aunque nunca creiste en ellos.

Las tinieblas avanzan hacia tu casa
mas huyes de ellas con tu oro,
oro de papel, plastico o argamasa
en donde depositaste la esperanza.

Los demonios huyen de la luz
que los busca en tu interior.
Sabes que no puedes escapar
pero corres, corres, corres...

La meseta tiene colinas
de cadaveres sin sangre,
y los arboles bordean un rio
rojo surgido de sus entrañas.

En huida sin sentido
se ha convertido tu vida.
Escapas de tu destino
sabiendo que el corre mas.

Una mujer en el camino
tumbada has encontrado.
En su regazo su fortuna
y en su rontro ojos sin vida.

Has visto en ella
tu destino reflejado.
Corre, corre, corre...
La bestia te alcanzara.

Te han rodeado
mutilados, pobres, enfermos,
millares de muertos
a los que vivos enterraste.

Jamas pensaste en ellos
desde que los despojaste
de sus bienes
y sus vidas.

Ahora piden venganza,
justicia que te condene.
Claman sus gritos al cielo
donde seran escuchados.

En ruinas humeantes
ocultas tu cuerpo sinuoso
como el alma que ocultas
entre tus carnes condenadas.

Puedes oir los gritos
que se acercan poco a poco.
Puedes oir las risas
satisfechas que te rodean.

Echas a correr sin rumbo,
buscando una salida
que no exiate y
que no encontraras.

La muerte te reclama, mas en vano.
La justicia antes ha llegado.
Tu alma exigen indignadas
las bocas que te han penado.

El infierno te espera.
La locura tu vida reclama.
Tu alma sufrira eternamente.
Justicia vencedora se proclama.

Me siento especialmente orgulloso de que el ritmo y las pausas de la lectura rompan el esquema de versos. Si no sabeis de que estoy hablano, leedlo en voz alta, respetando puntos y comas y lo vereis. Por cierto, aun no se que titulo ponerle. Se aceptan sugerencias.

La rosa negra

Hace unos años pase por una etapa poetica gotica, o sea, que me daba por los temas de muerte, desesperacion, soledad y demas. Hombre, no soy Poe ni Becquer, pero aun asi tampoco son tan malas. Aqui os dejo una, sobre un tema que vuelve a estar de moda por una pelicula. A ver si adivinais cual.

Mi corazon es una rosa negra
nutrida con sangre y muerte,
dolor que nace de la pena
que cansa aceptar mi suerte.

Todos me rehuyen
y mi nombre con terror susurran,
y suplican con espanto
cuando sus nombres mis labios susurran.

Miente quien dice que me espera
pues cuando el postrero instante llega,
piden una hora mas, un minuto
y lloran cuando mi mano se lo niega.

Mas, en algun luger, se que espera
un alma que mi llegada ruega,
esperando que de su tormento la libere
con la piedad que ahora se me niega.

Los leones cazan al atardecer.-Cuentecillo.

Metaforas, nada mas. Son tan bonitas y utiles para los dobles sentidos. Que nadie se me ofenda, esto es solo un divertimento literario, un chiste para alguien que lo entendera. Nada mas.

Los leones cazan al atardecer

Enero es aun joven y nuevo. Vistiendo su gabardina de cuero, el la espera. Sentado a la salida del trabajo de la dama, leyendo un tebeo recien cogido en la biblioteca. Se ha recogido la gabardina, sentandose directamente con el pantalon. No quiere mancharla. Quiere estar perfecto, recien afeitado, recien peinado, oliendo a colonia francesa.

Las compañeras de la dama salen. Solas o en grupitos. Casi todas mujeres, algun hombre perdido en la multitud.¿Por que toda la gente en telefonia seran mujeres? Durante unos segundos le da vueltas en su cerebro, hasta que los instintos de la especie toman el control.

Como todos los leones, examina el rebaño de gacelas, una por una. Bonitos zapatos, mira que pelo mas sedoso. Hmmm, buenas piernas.Inocentemente, ellas siguen paseando, hablando, esperando el bus, comentando las pasadas fiestas, quejandose de algunos kilos de mas que el leon es incapaz de ver. La herencia de la especie esta presente en sus instintos de depredador. Podria caer sobre cualquiera de las graciles cervatillas y convertirla en su cena. Sigue leyendo, riendose de las aventuras de los personajes del tebeo. Sonrie al pensar que debe ser el unico heterosexual en esta ciudad que lee tebeos alemanes de homosexuales en publico. Algunas de las posibles presas lo observan. Alguna se fija en la portada, puede que la reconozcan. Tal vez solo les resulte curioso el titulo. Super Paradise. Menuda tonteria, la verdad.

Vuelve a oirse la puerta. El se gira y esta vez si; es ella; la dama sale. Lo ve y le sonrie; cambiando de mano una bolsa con el logotipo de una tienda de ropa; mientras se acerca al peligroso cazador.

De pronto; sonriendo embobado; el salvaje leon se convierte en un timido y asustado pajarito, seducido e hipnotizado por los sinceros ojos de una hambrienta serpiente. Todo lo que el antiguo depredador quiere hacer ahora es conseguir que ella olvide las tensiones del trabajo.

-Hola,¿que tal?¿Te cojo la bolsa?

Paseando por su jardin, Destino sonrie al ver como el baile es bailado. Un par de bailarines mas, repitiendo los mismos pasos, una y otra vez.

Cuando vuelvan los delfines: 1

Este es el primer cuento de un librito que algun dia editare en papel. Hasta entonces, lo pondre aqui. Por favor, dadme vuestra opinion, sincera y personal. Esta escrito en español, aunque uno de los personajes habla en gallego. No deberia haber dificultad en entenderlo, pero si alguien tiene alguna duda, pues hay un sistema de comentarios, ¿verdad?

Esta dedicado a ti, por supuesto, que sabes quien eres. Lo escribi antes de conocerte, pero te refleja perfectamente, como un presagio. Puede que nunca lo leas, pero sigue estando dedicado a ti.

Cuando vuelvan los delfines: 1

-¿Podo pasar?

-Por supuesto. Estás en tu casa.

Se acerca hasta mí y se sienta en el sofá. Los dos miramos las llamas de la chimenea, sin saber que decir. La amo y moriría por ella. Me estremezco al pensar en una vida de soledad sin su presencia.

-¿Tés frio?

-No, ahora no. Tú estás aquí.

Se descalza y se acurruca a mi lado. Su cabeza reposa en mis piernas. Acarício sus cabellos y respiro hondo. ¿Qué puedo decirle? No encuentro palabras para ella.

-Ámote, meu ben.

-Y yo a tí, mi vida. Lo siento, lo siento mucho.

Es cierto. Lo siento tanto que el dolor es físico, como un golpe en el estómago. ¡Que diablos! Nadie dijo que el amor fuera facil.

-Veño xunto dela. Estivemos xuntas toda a tarde.

No digo nada. Dejo que siga hablando, diciéndome lo que quiera y tenga que decirme. Me basta con su voz y cierro los ojos Desearía escucharla toda la noche, aunque temo que sus palabras sean una despedida.

-¿Ainda a queres, non é?

-Si, pero no la quiero a mi lado. La amé una vez y siempre habrá un rincón con su nombre dentro de mí. Pero sólo se trata de eso. Amo lo que fué, un recuerdo muerto. La mujer a la que quise ya no existe, y el hombre que la amó ha muerto. Murió hace años, cuando ella se marchó. El hombre que aun vive te ama a tí.

Silencio. Coge mi mano y la besa. Acarícia su cara con mi mano. Besa las yemas de mis dedos con sus labios. Mi mano. Sus labios. Ella. Yo. Nosotros. Necesito saberlo. Saber si me dejará. Pero tengo miedo. No puedo preguntarselo. Se revuelve y queda arrodillada a mi lado. Su cara está a la altura de la mía. Sus ojos están nublados, a punto de llorar. O eso me parece, porque mis ojos están nublados, a punto de llorar.

-¿Deixarìasme algun dia por ella?

-Nunca.

-Meu ben...

Deja escapar un sollozo y se abraza contra mí. La abrazo con fuerza. Siento sus lagrimas en mi hombro mientras las mias mojan sus cabellos.

-Te amo. Te amo. Te amo. Ámote.

-Ámote.Ámote.Ámote.Te amo.

Muestras voces se unen y entrelazan como nuestros cuerpos. La tengo a mi lado, entre mis brazos, pero no me basta. Tengo que asegurarme. He de saberlo. Cojo su cara con mis manos y la miro como si mi vida dependiese de mis proximas palabras. Mi vida depende de sus proximas palabras.

-Te amo más que a nada en el mundo. ¿Te quedarás conmigo?

-Ata que me botes do teu lado.

-Nunca te echaré de mi lado.

-Entón quedarei contigo para sempre.

No hay nada más que decir. Permanecemos abrazados, juntos y unidos. Todo a la vez. La siento cerca de mí, muy cerca. Silencio. Las palabras lo estropearían. Miro sus ojos, beso sus lagrimas. Acarícia mis cejas, toca mis labios. La amo. Me ama. No necesito más.

-Graciñas.

-¿Por qué?

-Por todo. Por amarme, por ser como és, por ser meu home. Moitas gracias. E gracias por dicirme que ainda a querias. Gracias por explicarmo. Iso demostra que és tal e coma eu pensaba.

Peina mis cejas con mis lágrimas y besa mis parpados, susurrante.

-Esquezamos este incidente. Non falemos nunca máis disto, ¿dacordo?

-Dacordo, miña ruliña.

Me mira sorprendida. Sonrie y veo el cielo abierto. No soportaría hacerle daño. Oh, Diós, ¡cómo la quiero!

-Góstame mais que fales en castelán. Son os teus principios e tés que ser fidel con eles.

-Como quieras, mi vida, como tú quieras. Pero no me basta con un idioma para decirte cuanto te amo.

-¡Estás tolo!

-Si, pero por tí.

Las mujeres de Orense.

Otra poesia inedita mia, dedicada a las mujeres de Orense ( ou de Ourense, se falo na outra lingua de Rosalia de Castro ), esa hermosa tierra con el terrible fallo de no tener mar.

As de Ourense
son fermosas.
Fillas da Terra da Chispa,
fillas blancas da alborada.
Teñen ollos ben fermosos
e teñen o seu cabelo
preto do meu corazon.
Preto teñen o cabelo
coma plumaxe de corvo,
mais endexamais un corvo
voou alto coma elas.
Alto coma aguias
e forte coma os lobos
da Serra do Caurel.
Dignas fillas de Breogan
loitan por unha terra
xa sen fillos e sen fillas
fuxidos buscando a mar.

Elas viven lonxe dela
mais pensan na sua terra,
terra de xentes caladas
que non dudan en berrar
cando algo non lles gosta,
cando teñen que loitar.

Evidentemente, dedicado respetuosamente a Rosalia, que lo inspiro. ¿La novia, la amiga? No, mis malpensados, Rosalia de Castro. ¿Acaso no es la escritora ( de entre los escritores y las escritoras ) mas conocida y leida por todos los que leen o escriben en gallego?

Tres poemas en gallego

Con la fuerza de la ira de un hombre honrado, con la rapidez de un enamorado saltando sobre un telefono, con la decision de una mujer en las rebajas de Enero... estas tres pequeñas poesias surgen de las hojas muertas de una libreta, para ser leidas. Por cierto, si algun lector las usa con us dama, pues se agradeceria un mail comentandolo.

1

Nas lagoas dos teus ollos
moi a gosto afogaria,
se soubese ben seguro
que non me rescatarias.

2

O meu ben ten unha espada
no canto do corazon
e moi leda me atravesa
cando falamos de amor.

3

Miña rula, miña rula;
cantos celos me causaches,
por ten tan preto de ti
as telas dos teus traxes.

Postdata: Si no estas de acuerdo con mi ortografia o gramatica gallegas, ¿que mas da? Son poesias de amor, nada mas y nada menos.

Cuando fui feliz

Decia ( en su lecho de muerte ) el emperador Cesar Augusto que habia sido feliz dieciocho dias en toda su vida. Yo podria morirme hoy mismo, y con mis ultimos suspiros recordar que fui feliz, completamente feliz, sin problemas, sin dudas, sin nada malo, durante once dias. Eso es mas de lo que; sinceramente; podran decir muchos. No necesito mas. Fui feliz esos once dias. Espero serlo durante algunos mas, pero sino que me quiten lo bailado. Que vengan a borrar mis recuerdos de aquella navidad, amor mio. Que vengan sin miedo,que son pocos y cobardes.Pues es solo uno quien aqui los espera; acero en mano; parando sus acometidas con jocosos y cinicos comentarios mientras se rie en su cara. A mi lado, Cyrano es un mariquita. :-).

mi patria, mi bandera, mi segunda piel

Dejadme hablaros de mi patria.

Mi patria es hermosa, bella y sin macula.
Mi patria es perfecta.
Mi patria tiene fallos y defectos, pero solo los reconozco ante mi.
Mi patria es la mejor, la unica, la mas perfecta, la mas deseable.
Mi patria es la ams digna, la menos mala.
Mi patria tiene el tamaño justo, ni muy grande ni muy pequeña.
Mi patria me respeta y ama, y yo le correspondo.
Mi patria es la unica digna de morir ( y de matar ) por ella, y de dar hasta la ultima gota de mi sangre por ella si es preciso.
Mi patria es el espacio entre tus brazos, abiertos para abrazarme.
Mi patria eres tu, señorita.
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Poesia vulgar para una muchacha con mocos

Este poema es para ti, joven dama.
Para ti, que sufres la gripe,
y no pareces la princesa del cuento o del poema.

Para ti, que lees tebeos en la cama,
esperando ir al trabajo.
Con camison o pijama,
tapada por mantas y sabanas.

Para ti, joven dama,
inteligencia y belleza,
nobleza y timidez.
Una mujer normal.

Para ti, joven dama,
duerme y descansa y sana,
yo detendre a los monstruos,
a los dragones, a los microbios, a los virus.

Simplemente duerme y descansa, joven dama.
Tu aspirante a caballero vela tu sueño.

¿Musica del presente?

Quizas, quien lo sabe. Yo no, ella tampoco, nadie. El Destino es muy discreto.

Whitesnake Lie Down (A Modern Love Song) lyrics
You got the smile of a Monalisa,
Know it all an' giving nothing away.
You make the sins of a vestal virgin,
Look nothing more that a roll in the hay.

So lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.
Lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.

You give an air of the Dolce Vita,
Society's made a queen out of you.
Casanova couldn't take all your virtue,
But, rock 'n' roll is gonna steal it from you.

So lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.
Lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.

Come on, girl, it'll be alright,
Easy does it nice and slow.
Woah, you know, mama, that tonight's the night,
Come on and let your feelings show.

Take a look in the mirror,
Tell me what you see.
If it ain't sweet surrender
You can blame it on somebody, not the devil in me.

So lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.
Lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.

(Solo)

Take a look in the mirror,
Tell me what you see.
If it ain't sweet surrender
You can blame it on somebody, not the devil in me.

Lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care.
Lie down, I think I love you,
Lie down, I think I care...

Musica del pasado

Recuerdo aquella tarde. Estabas tan pesada repitiendo el principio, hablandolo, sin cantarlo; que acabe escuchando la cancion entera.

La riada de gente es tan densa que cuesta trabajo caminar al revés
hay puestos en el suelo con ponchos, muñecas, todos hechos a mano
y también hay jerseys
con el brutal miedo que da ser extranjero
los dos peruanos dicen cuánto es
a un tipo necio que riéndose de ellos intenta sacarles un precio mejor
y cuándo lo consigue se siente vencedor
triunfó en su batalla su batalla su guerra, en la calle Mayor.
Me da igual, que seamos gitanos que payos da igual, si del norte o del sur
pues la vida es la vida y los hombres son hombres aquí y en la calle Mayor.
Me da igual, que seamos negros que blancos no importa tan poco el color,
pues la vida es la vida y los hombres son hombres aquí y en la calle Mayor.
Hay negros que venden trastos inservibles
como un aspirador de esos irrompibles
relojes de cuarzos de esos digitales loros de mil vatios
pendientes, collares
pulseras de marfil, hinchadores de ruedas,
altavoces pequeños de esos que no suenan
aquí nadie obliga a comprar nada a nadie
tuyo es tu dinero y suyo el transistor
la calle es de todos da igual el lenguaje
y pasa la mañana en la calle Mayor.
Me da igual, que seamos gitanos que payos da igual, si del norte o del sur
pues la vida es la vida y los hombres son hombres aquí y en la calle Mayor.
Me da igual, que seamos negros que blancos no importa tan poco el color,
pues la vida es la vida y los hombres son hombres aquí y en la calle Mayor.
Y hay un matrimonio vestido de domingo
con un par de diablos que ellos llaman hijos
van pisoteando los puestos y al rato uno de los negros les dice cuidado
y llega ese padre con paso de ganso
mirando al extranjero de arriba p'abajo mientras que le grita
tu negro de mierda si tocas a mi hijo te abro la cabeza
y la gente aplaude batalla ganada contra el extranjero
que vino del mar
y cuando el chaval recoge sus telas
piensa que hay más fieras aquí que en la selva
y que de nada sirve volver a intentar
convencer al padre que ambos son igual
en el barco de Oran hace frío y el chaval se siente por dentro fatal
ha perdido de vista la costa y la noche asoma,
a la calle Mayor.
Me da igual, que seamos gitanos que payos da igual, si del norte o del sur
pues la vida es la vida y los hombres son hombres aquí y en la calle Mayor.
Me da igual, que seamos negros que blancos no importa tan poco el color,
pues la vida es la vida y los hombres son hombres aquí y en la calle Mayor.

Larga vida a Revolver.

Nuevo cuento: Esperando

Dedicado a Lady S****, como hacian los escritores franceses. Para vos, Milady, si quereis aceptarlo.

La mujer termina su café y lo paga, recogiendo la vuelta. Deja los 3 centimos sueltos de propina. Recoge su bolso y su paraguas y sale a la calle. Mira el reloj, aun faltan 8 minutos para que el salga.O eso cree, porque no sabe exactamente a que hora saldra hoy. Lo ha venido a recoger sin avisar, sin decirle nada de nada, con la ilusion de verlo, con el miedo de que el se enfade.Despues de todo, solamente son amigos,nada mas. No porque ella no tenga ganas de avanzar mas en la relacion, pero siguen siendo solo amigos. “¿Y si se enfada conmigo, por ser una atrevida?”

Mientras lo piensa siente en su estomago ese apretujon tan familiar, como de panico, miedo, excitacion, nervios. Se pregunta si los chicos sentiran esa misma sensacion o sera solo cosa suya y de su maldita timidez y falta de confianza en si misma. Se para delante de un escaparate. La calle esta desierta, hoy es festivo. Solamente dos mujeres, que seguramente esperan por alguien tambien.

Mira su reflejo en el escaparate, entre los telefonos moviles de la tienda. No esta nada mal, aunque parezca falsa modestia. Su rizado pelo esta perfecto, a pesar de las gotas de la lluvia. Su cara sin demasiado maquillaje, como sabe que a el le gusta. Solo los ojos y los labios, nada mas. Se arregla el cuello del jersey y se pone bien el bolso en el hombro. “Perfecta.”

Mientras pasea despacio bajo los soportales, se va calmando. Anda unos metros en una direccion, justo hasta ahi, hasta ese portal, se da la vuelta, anda en direccion contraria, hasta la cafeteria, vuelve a girar. Asi pasa el tiempo, paseando y pasando por delante de la puerta de su trabajo. De vez en cuando, cada veinte o treinta segundos, la puerta se abre y alguien sale, pero nunca es el. Ella se da discretamente la vuelta cada vez que oye la puerta, pero siempre es otra persona o un grupito. Algunos la miran, como preguntandose por quien espera. El tiempo entre salida y salida le parece eterno. Algunos de los hombres son esperados por sus parejas, novias, esposas, lo que sea. Ella siente el dolor de la envidia cuando los ve besarse o abrazarse. Continua su paseo, a un lado y a otro, mirando de vez en cuando su reloj, esperando que nadie imagine que ella no tiene derecho a estar aquí, que no tiene ninguna obligacion de venir a recogerlo.

Las 3:30, las 3:40, las 3:45. El siempre sale a las y media, o eso cree ella. “No importa”, se dice, “el relevo puede haberse retrasado, puede haber ido al servicio, estara tomando algo antes de salir, puede que este hablando en la cafeteria, lo esperare hasta las 4, y si para entonces no ha salido, me ire...”

Sigue andando, sin prisas, mirando al suelo, sus pantalones, sus botines.”Quizas deberia haberme puesto falda y zapatos de tacon”, seguro que a le gustaria verle las piernas, pero eso hubiera sido demasiado atrevido. Las 3:55, las 4:00, las 4:05.

“Hasta y cuarto. Entonces me ire, fijo. ¿Donde estas, chico? ¿Donde te has metido?” 4:10, 4:15. Pasea, ya sin esperar que salga, pero pensando que quizas ella se ha equivocado con la hora,que no salia a las tres y media sino a las cuatro y media. Para un dia libre que tiene a esa hora y el no sale. Puede que sea mejor asi, aunque no lo vea, el tampoco se enfadara con ella por haberlo ido a buscar.

Las 4:25, las 4:30. “Un ultimo giro, bueno, dos mas, en fin, o no has venido o sales a otra hora. Debo irme o aun pensaran que soy una buscona. El guardia ya me ha mirado 3 veces.” Da una ultima vuelta y se va. Esta vez no gira al llegar a la cafeteria, sino que sigue hacia su casa, aunque se parara antes a comprar la cena. Mientras se va, agradeciendo que no llueva, es incapaz de imaginar o saber que el ha pedido un cambiode turno para ir a esperarla por sorpresa a ella, en su trabajo, y que ahora esta tomandose el cuarto café de la tarde en la terraza situada justo enfrente de su trabajo, preguntandose por que ella no sale aun, si el se habra equivocado con su horario y si sera mejor asi, que no piense que la esta acosando.

Mientras las nubes se alejan y el sol sale timidamente, por unos momentos, el juego del cortejo sigue...

Dueño de nada

Me encanta esta cancion de El Puma, aunque leer la letra no le hace ninguna justicia, sin esa voa fuerte, potente, dura, amarga que le habla a la mujer perdida.

Dueño de nada

No soy yo
el que hace crecer tu alegría
y ocupa en tu vida
un lugar especial.

No soy yo
el que te hace soñar con la luna
y ver en la lluvia
gotas de cristal.

No soy yo
ese a quien tu le dices mi dueño
no soy solo un perro
que tus haces saltar.

Y que buscas
Cuando sientes ganas
de un hombre que te haga
sentir de verdad.

Dueño de ti, dueño de que
dueño de nada
un arlequín que hace temblar
tu piel sin alma.

Dueño del aire y del reflejo
de la luna sobre el agua.
Dueño de nada,
dueño de nada.

No soy yo
el que siempre comparte tu vida
tus penas y risas
y tu realidad.

No soy yo
el que pasa las noches en vela
cuando la tristeza
Perturba tu hogar.

No soy yo
ese a quien tu le dice mi dueño
yo soy solo un perro
que tu haces saltar.

Y que buscas
cuando sientes ganas
de un hombre que te haga
sentir de verdad.

Dueño de ti, dueño de que
dueño de nada
un arlequín que hace temblar
tu piel sin alma.

Dueño del aire
y del reflejo
de la luna sobre el agua.

Dueño de nada, dueño de nada.

Palabras hermosas, y de amor

¿Te quiero? ¿Te amo? ¿Casate conmigo? Puede que sean hermosas, que sean de amor, pero ¿Quien no preferiria oir un "tonto" mientras ella sonrie al besar tu las yemas de sus dedos, sabiendo que lo que ves en sus ojos es amor? Quizas solamente yo.

Las Mil y una Noche, mas o menos

"La hermosa doncella estaba en el balcon del palacio-hotel, mientras sus compañeras iban siendo raptadas por hermosos desconocidos una tras otra, sin oponer la mas minima resistencia, mas bien saltando directamente a sus brazos. Ella esperaba en silencio, con una rosa contra su pecho, esperando al tuareg que se la llevaria y la convertiria en la unica mujer de su haren. Al final lo vio venir. A diferencia de los otros, no montaba una yegua yemeni, ni un camello argelino, ni siquiera un corcel español. Venia encima de una e-mula muy cansada y con las alforjas llenas de cds. Cuando iba a saltar sobre la grupa del pobre animal, EL le arrimo una escalera a la balconada. Bajar y perderse en los brazos del hermoso secuestrador fue una sola cosa. A pesar de tener una cara de gallego que tiraba de espaldas, unas latitas de cerveza en el cinturon y un bocata chorizo en un bolsillo, era el prototipo de beduino de las novelas.

-Mi bello y misterioso secuestrador. Me he bañado en agua de jazmin solamente para ti. Sabia que esta noche vendrias a por mi.

-¿Como estabas tan segura, hermoso cervatillo de mi oasis?¿Tal vez te lo dijo esta luna llena que nos ilumina, o el viento del desierto te aviso de mi llegada?

-No fue necesario. Te vi en la webcam.

Y ambos se perdieron en la noche, pero por suerte llevaban un mapa y encontraron el camino al oasis."

Esta pequeña tonteria es el pago por la configuracion de una webcam, y un intento de escribir humor de nuevo. Tiembla, Terry Pratchett.

De amor y tebeos.

Los invitados seguian llegando a la barbacoa. La mayoria ocupaba su sitio con la practica y la tranquilidad de cconocer la finca al dedillo y ser asiduos de aquellas comidas. Los pocos que aun no tenian la suficiente confianza eran recibidos por un amigo de los dueños, que le explicaba la situacion. El resto ignoraba el hecho de que los anfitriones estuvieran discutiendo delante de todo el mundo, mientras preparaban la comida. Un recien llegado le pregunto a uno de los veteranos la razon del enfado.

-Oh, no es nada. Discuten sobre si El Corsario de Hierro es mejor o peor que El Capitan Trueno.

-¿Tebeos? ¿Discuten por tebeos? ¿Que clase de relacion enfermiza tienen estos dos?

-Naaaa, creo que se llama amor verdadero. ¿Otra salchicha?
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Poesia para una amiga

¿Quien es ella?

Ella es la mujer en quien pienso mientras trabajo.
Ella es con quien quiero hablar al llegar a mi casa.
Ella es la mujer que me gusta descubrir detalle a detalle.
Ella es quien se compro un medallon en la feria.
Ella es la mujer que siempre quiso una poesia propia.
Ella es ella, para bien y para mal.

¿Necesito decir mas? Simplemente, ella es Ella.
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